O Lado B da Lua

Importa Ser

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Wed, 11 Nov 2009 19:12:00 +0000

...Ser a pessoa mais importante na vida de outra...

Isto não é egoísmo

Não é querer abarcar o mundo de alguém apenas nas nossas mãos

É querer apenas ser o mundo nas mãos de alguém

E isto não pode ser egoísmo

Nem mesmo uma quimera

Isto é, simplesmente, querer ser-se humano

(imagem retirada da net)

Este texto sou eu

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Tue, 03 Nov 2009 22:44:00 +0000

Hoje é mais um dia na minha vida

Mais um dia de saudade a correr-me nas veias

E a saudade és-me tu, mas já sem o desespero de ti

E isto é mais um texto meu que te fala, simplesmente porque te amo

Sem grandes rodeios, sem grandes frases e com a simplicidade que sempre me caracterizou

E porque o amor é assim que deve ser

.

.

.

Este texto é o meu sangue
Este texto sou eu
.

.

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puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Tue, 27 Oct 2009 15:30:00 +0000

Não digas que me amas para sempre.

Diz-me antes que me amas com a intensidade de uma vida inteira.

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.
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Para sempre, é um lugar longe de mais.

(imagem retirada da net)

O Poeta não é um fingidor...

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Fri, 02 Oct 2009 09:30:00 +0000

Tiveste vida de poeta.

Curta. Dorida. Calejada. Sentida e transcrita.

Como só os verdadeiros poetas conhecem, sentem e sabem descrever.

Daquelas vidas que reproduzem na perfeição, cada sílaba, cada palavra e cada vírgula que deixaste para nós.

Hoje fazias anos. Já nem sei bem quantos. Apenas sei que já eram muitos.

E muitos que tu não viveste, excepto o facto de tudo teres vivido nas palavras, na música do teu violino e na dor de pesadas ausências.

E essa viveste-a na exaustão. Até que o limite do cansaço deixou de te fazer sentido.

Hoje fazias anos.

Para além dos que te sentem e recordam sempre, apenas por dentro, hoje eu escrevo-te.

Hoje eu lembro-te.

À Memória do meu Avô poeta, Abílio Branco

Que hoje fazia anos

Já não sei bem quantos

Mas sei que eram muitos.

2009, Outubro 2.

Curtas 41 - Heartbeats

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Wed, 16 Sep 2009 09:41:00 +0000

Ando com o coração assim a modos que a roçar o esquisito.

Diria mesmo que está chateado, zangado, para não dizer (re)fodido e até mesmo de o ser, assim, simplesmente coração.

Apetecia-me esquecê-lo, como que despropositadamente, num lugar qualquer ali para uma terra esquecida pelo pó bem a caminho sabe-se lá de onde.

Queria mesmo perdê-lo…como quem pensa que mete a chave no bolso e afinal ela nem no bolso entrou.

Mas está difícil.

Difícil como um problema de escola, daqueles, de matemática. Vai-se a ver, em vez de achar a incógnita, criou-se mais outra. E outra. E outra. E mais outra.

Como aquele maldito molhe de chaves teimosas que teimam a entrar nos bolsos e nem a porra do forro rasgam. O meu coração insiste em manter-se no mesmo sítio e lembra-me todo o santo dia que lá está. E bate, como que se batesse no acordar dos meus sentidos.

E porquê? Perguntarão vocês…

Porque o meu coração, anda assim a modos que a roçar o esquisito.

Deixou de estar para ser.

Chateado, zangado, (re)fodido com as dores dos outros mundos.

Ando com o coração pesado, aqui do meu lado esquerdo. Aquele que eu sempre digo que é o meu melhor lado. O Esquerdo.

Aquele lado que me pesa todo para o que de melhor eu tenho.

E a sobrecarga nunca dá bom resultado. E não falo na curvatura da coluna.

Falo do entortamento cardiovascular. E no circuito do sangue que, dificilmente, daqui para a frente, voltará a ser o mesmo.

Acho que estou a precisar de um ataque cardíaco.

(imagem retirada da net)

Ser alguém

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Fri, 21 Aug 2009 11:35:00 +0000

Às vezes gostava que me fosses mais do que aquilo que me és.

Seres-me mais no sangue, na saliva.

Seres-me na pele e poder tocar-te, em vez de me seres tudo apenas nas palavras.

Às vezes…
Só às vezes…

Podias ser mais do que a memória comporta.

Mais do que o agridoce da ausência em que sempre me pendo.

Mais do que mais um livro.

Mais do que já muitas canções.

E mais do que mais uma noite.

Às vezes penso que era isto que gostava.

Que tu, que já és tanta gente, pudesses ser eu também.

Ao passear pelo Miocárdio da Estranhex, deu-me esta síncope cardíaca.

E por isso, este gatafunho é para ela! :)

(imagem retirada da net)

Plágio

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Mon, 17 Aug 2009 09:05:00 +0000

Meus Amigos,

Fui avisada por um leitor, sobre um blog de plágios descarados, com uma série de textos meus e pelos vistos de outros autores de blogs, como "Um lugar ao fundo", "Amor & Ódio", "A poeiras dos dias".

Fica o aviso à navegação.

PLAGIADOR: http://utopiaperfect.blogspot.com/

Distância

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Thu, 16 Jul 2009 13:40:00 +0000

Talvez seja esta a única forma de te amar.

No silêncio que o meu corpo nutre ao mesmo tempo que a sede dos teus beijos espicaça a memória, e os meus dedos apertam o vazio, sabendo que no espaço entre eles, residem os teus.

E mesmo naquele vazio neutro, que percorre cada ponto fulcral da ausência, a tua existência anuncia-se a cada fechar de olhos, sempre que lembro o teu odor a tomar conta do meu. Em cada pensamento consciente de que eu sou em ti, o mesmo que tu és em mim e assim, somos inteiros, um no outro.

Mas é demasiado exigente e interminável, o vazio consequente que me pousa nos ombros e vocifera a tua falta em todos os meus espaços.

Meu amor, a distância é uma longa viagem em dose dupla.

E hoje, chamo-te saudade.

(photo by ???)

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Mon, 13 Jul 2009 08:59:00 +0000

Quando o reflexo te toca, o que vês

Quando a mão que procuras te alcança, o que sentes

Quando o coração te irrompe do peito e me diz, o que pretendes ouvir

Quando a comunhão de pele se faz poro a poro, qual o sentido

Quando o teu olhar profundo mergulha no meu, e substitui o objectivo das mãos, o que procuras

Quando me vês, o que te revelo

Quando me beijas, qual o gosto

Quando me tens, o que te sou?

(saído assim, de rompante)

(photo by Jamie Kelly)

Procuro-te

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Tue, 26 May 2009 13:30:00 +0000

procuro-te…

e vivo-te na minha própria saudade, sabendo que para lá dela está também a tua, num bater de alma que nos afoga os sentidos no corpo e nos recolhe as mãos de encontro ao peito, como pássaro cativo do teu sentir

procuro-te…

em cada sílaba tónica, em cada vírgula, em cada espaçamento de tempo entre as tuas palavras, por entre cada extensão do teu olhar dentro do meu, por entre cada respirar nas pausas de um beijo

procuro-te…

no sentir de cada recanto teu quando fecho os olhos. Em cada trajecto das tuas mãos pela memória do meu corpo, em cada sopro desfeito num “amo-te”, em cada “quero-te” sussurrado

procuro-te…

nas pedras que piso, e que choram pelos passos intervalados dos meus longos dias sem ti

e nas paredes arranhadas pelo desejo, que sufocam as palavras que mais ninguém ouve para além de mim, e ninguém mais as sente para além de nós

procuro-te…

e é por entre todos os meus silêncios distantes, que em ecos impelidos pela memória, a tua presença acontece.

E por fim…És-me.

photo by Khaostik

Curtas 40 - Ângulos

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Thu, 14 May 2009 09:02:00 +0000

O segredo do sorriso, do verdadeiro sorriso, não está no propósito, mas no ângulo dos lábios.
Não tem ciência, mas tem a geometria de um batimento, a flexibilidade de um abraço e a direcção de um beijo.

Tem a idade das emoções e o peso da felicidade bi-horária.

Não tem preço, mas sabe-se que por vezes custa tanto, por todo o alheamento que vemos e sentimos à nossa volta.

Tem um caminho sinuoso, percorrido da tua boca à minha, por entre uma batida do coração e outra, e outra, cada vez mais fortes e intensamente prolongadas.

O segredo do sorriso, do verdadeiro sorriso, não está no objectivo. Está nas tuas mãos que tocam até ao mais profundo de mim e por lá se passeiam indefinidamente, como se houvesse um sítio, um único sítio, para elas ainda desconhecido.

E o sorriso surge, naturalmente, por entre o ângulo que define o amor, que une os nossos corpos numa perfeita fusão de sangue, sabor e sentir.

E vem de novo o batimento, em batidas fatais que nos encharcam a alma até aos ossos. E somos um único pulsar de veias que chocam de frente, olhos nos olhos, com a ânsia de um pelo outro.

E de novo o sorriso, sem segredo no propósito, mas no ângulo do sincronismo.
Na lembrança que juntos somos um único elemento. Como só nós o sabemos ser e sobretudo fazer.

Como só nós o sentimos na luz presente de um beijo apertado, mesmo conhecendo o assombramento do futuro.

...Sorrimos...

E é no ângulo do sorriso. No meu longe do teu. No teu longe do meu, que nós nos encontramos sempre, sempre, na geometria da memória.

(photo by José Azevedo)

E de repente TU.

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Wed, 06 May 2009 13:22:00 +0000

Sobe o pano no silêncio e de repente TU.

Na indiferença das luzes escorregadias que já nem os pés iluminam.

Do chão que foge do encontro dos teus passos.

E o teu olhar depende apenas do aplauso do abandono, que rapidamente assume o seu melhor papel do vazio de ti.

Aí estás TU. Em prostração. Ao aplauso de quem tanto tentou para que, pelo menos, uma cadeira se mantivesse ocupada.

Calor.
Que não mais existe.
Vulto em despedimento.
Sombra que se foi.
Porta que bateu. Num fechar sem nunca mais abrir.

Sobe o pano e de repente TU.

( Luz escorregadia. Baça. Cansada. )

Não com esperança. Mas na expectativa do dia.

Do dia das três pancadas em que o pano desce, sem nunca mais voltar a subir.

E no silêncio, possas assumir o lugar, desocupado do calor que se foi, num vulto de ombros caídos.

E uma sombra que fica.

Que se abra a porta…

(música: Into Dust | Mazzy Star)

Curtas 39 – Por dentro

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Fri, 24 Apr 2009 10:08:00 +0000

E chega aquele momento em que de dois passamos a um. De quatro mãos fazemos apenas duas e de um amontoado de pele, saliva e poros, um único deleite.

O momento em que nos confinamos às paredes do que somos, porque juntos misturamo-nos por dentro delas e pintamos e repintamos o Amor, criando uma tela de mil e um sentires numa plenitude inconfundível, porque apenas a nós pertence.

E deixamos que o nosso melhor nos vença os sentidos, cansados do que vem de fora, e resvale para lá do que somos.

( E somos tanto. Somos tanto mais! )

Mergulhamos bem lá por dentro para chegar a todas as fendas e brechas até ao atingir do ponto. Daquele fugaz ponto que permite o descontrolo do teu olhar no meu.

O desvario da tua boca na minha e o êxtase trémulo que nos percorre o corpo ansioso.

E do teu suor faço o meu, da tua língua o meu desatino e do teu beijo a minha entrega.

Transmutamo-nos em altar um do outro, fazendo de ti o meu sangue e eu, o teu corpo, elevando a carne ao espírito em perdição por tragos de vida que raramente tocamos. E é por dentro que nós nos somos verdadeiramente.

( E somos tanto. Somos tanto mais! )

E continuamos. Juntos. Lado a lado. De mãos dadas. Bem por dentro.

E insistimos em mergulhar de olhos fechados.

E perseguimos na busca das brechas onde nos perdemos, reinventando a rendição do toque de dedos por toque de pele.

E persistimos um no outro, mesmo quando o vazio nos arrasta. Mesmo quando a solidão se perpetua por dentro, nos risca as paredes e arranca soalhos.

E por dentro, persistimos um no outro, sabendo que lá fora, lá fora os sentidos cansam.

E somos tanto. Cada vez mais.

Sem Paredes não há Cor

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Mon, 20 Apr 2009 13:20:00 +0000

As palavras tal como o Amor não têm apenas cor.

Têm histórias, cheiros e momentos.

Têm o nosso espectro e reflexos.

Têm sombreados e intenções estampadas em cada recanto.

Têm nomes e datas em cada olhar de soslaio.

Têm noites feitas num beijo e um nascer do dia num abraço apertado.

Têm o Eu e o Tu, retocado nos limites intersectados das linhas.

Mas no fundo não interessa muito a cor, muito menos se existe um papel de parede.

O que interessa, na realidade, é a consistência do material, e a forma como conseguimos manter as cores unidas, sem desbotar, sem se dissolverem umas nas outras, e sobretudo sem as largar.
As palavras, tal como o Amor, precisam do corpo. Da substância. Dos alicerces.

De que interessa a cor, se no final, as paredes que tudo amparam, não passam de uma fina camada de estuque, vulneráveis ao tempo e prontas a descascar.

E dessas paredes, de aparência consistente, infelizmente não faltam ao alto. E por mais que se mude a cor, o estuque é sempre o mesmo, o descasque inevitável e a ruína iminente.

E há quem nem se importe…

E há quem consiga viver assim…

Esperando que lá por dentro, sob a cor do estuque, não se enferruje de vez.

Texto re-pintado

Curtas 38 - Sentido Obrigatório

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Mon, 13 Apr 2009 09:46:00 +0000

Há um sentido que deve ser sempre seguido. Aquele. O primeiro. O que nos vem imediatamente do lugar a quem mais ninguém pertence. De nós.

Aquele que mesmo proibido se faz obrigatório. Que mesmo longo se faz curto. Que de tortuoso se faz o mais especial e memorável.

Que de errado se faz certo e sabemos que magoa.

Que dói. Que fere.

Que tanto nos sufoca como, lentamente, nos vai deixando respirar, como um tormento que não deixa de ser bom e saboreado.

Que nos redesenha as linhas das mãos e a sensação dos apertos dos abraços.

Que nos arranha o futuro e arruma tracejados. Que nos muda sinais e trajectos sem aviso prévio.

Que nos comanda as mãos ao toque e a boca ao beijo.

O corpo à verdade do desejo. Molhado, áspero.

Desesperado. (In)contido.

É o sentido de um caminho que só se faz uma vez na vida. Que se entranha e vai ficando, aninhado em nós, qual besta, qual anjo. Que nos desperta para um único momento.

Em nós.

É o sentido que nós percorremos.

É o sentido que nós fazemos.

É o sentido sentido!

A doer. A magoar.

Aquele. Único. Inigualável.

Dias a doer

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Thu, 26 Mar 2009 09:46:00 +0000

Os dias têm sido pesados.

Daquele peso que pesa no cansaço. Que nos enche as mãos de nada.

Que nos prende a alma à corda, qual mola de roupa enferrujada.

É um pouco isso.

O peso da ferrugem. E claro, da corda, que nos vai roendo a carne em volta dos sentidos.

E os nossos dias passam a caber por inteiro apenas por dentro. E sangram por fora. Para lá da própria ferrugem.

Sem mais certezas que não um imenso vazio cheio delas.

E pensamos onde nos agarrar, senão naquilo que já não sabemos se somos. Na dúvida. Gigante novelo sem ponta visível.

E pensamos: onde está o nosso lugar. Qual é o nosso lugar.

E os nossos dias passam a caber por inteiro apenas por dentro.

Porque lá fora, lá fora está a doer.

Olhem, Coisas!

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Wed, 11 Mar 2009 10:56:00 +0000

Há dias em que as palavras nos fogem, como o Diabo da Cruz.
Assim como as ideias que nos caiem pela rua fora, como quem mecanicamente deita uma beata ao chão já sem chama. Nem fumo, nem fogo. Apenas restos de nada.
Os dedos esquecidos deixam de doer pela falta de outros dedos, como quem toma uma anestesia ao pequeno-almoço.
Há dias em que a verdade das coisas nos grita de tal maneira atravessada, que nem a ferros a parimos.
Há dias em que é difícil sermos.
Sermos apenas. Até disso nos esquecemos.
E se há coisa fácil na humanidade é o esquecimento. É tão simples. Tão presente quanto banal.

Há coisas que de facto me dão nos nervos. E já nem sequer é o esquecimento.

Entre aquilo que sou, há uma que me caracteriza de forma sindical: a Indignação.

E eu pergunto-me: se um dia a perco, para que me servem os nervos?

(autor da imagem: desconheço. Por favor não me processem por isto.)

Festas Felizes

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Thu, 18 Dec 2008 18:43:00 +0000

E que 2009...

...seja bem melhor...

...que 2008...

ao deitar o velho Ano fora, não se esqueçam:

d e s e j e m ( s e ) !

Até pró Ano!

Beijos & Abraços

rb

Grito

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Fri, 21 Nov 2008 18:40:00 +0000

...peso no peito

onde condenso

um Grito feito só meu...

photo by fabiola fernandes

Curtas 37 - Palavra

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Tue, 11 Nov 2008 09:50:00 +0000

A Palavra tem inumeráveis definições. Mas nenhuma consegue exprimir o sentido dos momentos.

Não há explicação para a circunstância que a envolve, para o que nos provoca, para o que nos alenta e para o que nos magoa.

Para a audácia dos gestos, para a ternura de um sorriso. Para a contenção de um grito, que um abraço quer despontar.

E isso é tanto. E às vezes é tudo.

A coexistência de sentidos e sentires que não se explicam mas apenas se dizem, porque simplesmente se sentem e se misturam, como saliva num beijo, como olhares no desejo.

A Palavra tem esse fascínio. Ser absoluta e absurda ao mesmo tempo.

Ser gritada e silenciada.

Ser nua, crua, rude.

Amada. Viciada.

Amante. Desejada.

Inspiração criticada.

Transpirada. Exaltada.

Chorada. Amaldiçoada.

Ser Palavra dentro de nós, para nós e para os outros. Sem ses, quês e porquês.

Ser Palavra, numa existência simples e intimamente nossa. Tua e minha!

Porque o sentimento respira através dela.

Porque o amor não vive só de beijos, corpos e poros.

Sustenta-se num sussurro ao ouvido, com um “Amo-te…“ e saboreia-se a cada sílaba de cada Palavra de cada frase que desejamos ouvir, com um “Espero-te sempre. Para sempre…”

E que sentido isso tem? Que definição? Que conceito?

Tem aquele que lhe quisermos dar.

Tem aquele que quisermos ouvir.

Mas sobretudo o que quisermos sentir.

E isso é tanto. E às vezes é tudo.

(image by Marianne lacarrour)

Curtas 36 - Receita

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Mon, 13 Oct 2008 17:53:00 +0000

Misto de felicidade com travo de amargo pelo meio.

É esta a nossa receita, um agridoce explosivo, com mil e um ingredientes, sendo que um deles é misturado em silêncio para não revelar o verdadeiro segredo do Amor.

Temos doses suficientes para nos entregar um ao outro e sabemos que tantas outras, demasiadas outras, são desperdiçadas, ultrapassadas validades que o tempo não deixa nunca recuperar.

E este travo a Nós moscada do que ficou por viver e saborear…

Festa de corpos embebidos um pelo outro, mistura de poros e dedos descarnando a saudade. Grito de felicidade e êxtase, muito bem regado com beijos de mil um formatos insaciáveis.
Arrepios usufruídos como se provássemos a verdadeira pimenta da Vida. Deliciosas amostras gastronómicas do que é o sabor dos dias de um que se misturam nos dias do outro. E cada sabor deste cruzamento de paladares é único e sempre inigualável.

Todos diferentes, como devem ser. Nunca repetir receitas. Nunca descurar expectativas. Nunca deixar que os aromas frustrem no nosso prato.

E é isso que acontece quando misturamos a pele um no outro.
Quando a cozedura dos sentidos já não se faz apenas por dentro de nós, mas revela-se no tempo certo, a quatro mãos e serve-se a um único coração, com dois fios de batidas em ponto descompassado, até cristalizar num beijo de corpos colados.

O prato perfeiTU.

Curtas 35 - Entre Nós

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Fri, 03 Oct 2008 12:07:00 +0000

Existe este tipo de guerra entre nós, em que te aponto o silêncio e mato o ruído à nossa volta, e tu desferes-me com a indiferença de uma vida.

Já não tenho como me proteger. Nem mesmo como te (nos) salvar.

Gostava que te rendesses como no início, em que tudo era tão (quase) perfeito. Em que eu me sentia a mulher mais amada do mundo e pensava na sorte que eu tinha e outras não.
Mas nem armas tenho comigo. Se queres que te diga, até as oferecia, se as tivesse e se tu as pedisses.

E hoje, olho para as outras de soslaio e penso se elas, agora, pensarão o mesmo de mim. E vejo-me igual a tantas, perdidas numa tristeza recolhida, como se o sonho se tivesse partido a meio do caminho, sem saber muito bem quando e muito menos o porquê.

(…e o teu, quando foi que se partiu ? Quando foi que começou a rachar sem que tu desses conta ?...)

E gostava de saber a razão da tua declaração de guerra, quando à partida, eu sei que não a posso ganhar. E pior do que isso, tu também o sabes. E mesmo assim, foste implacável.

Hoje, mais do que dois (quase) estranhos, somos estranhos à pele um do outro.

Perdi-te o toque e os arrepios.
E tu, a vontade de me estremecer, como sempre aconteceu.

(…quando foi que se partiu ?...)

Sabes que mais?
Rendo-me.
Sem armas, sem silêncio, sem honestidades dilacerantes.

(…quando foi ?...)

Liberta-me de ti, que és o meu centro de tudo, até de mim mesma.

Olha-me nos olhos!

(…deixa-me ir apenas…)

Curtas 34 - Inspiração da Saudade

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Thu, 28 Aug 2008 09:02:00 +0000

A primeira coisa que faço quando acordo, é olhar no espelho em frente, à procura dos restos do teu reflexo. E ainda está lá. Impresso nas saudades com que tento lavar a tua ausência.

Ouvi dizer que a Saudade tem a característica de nos roubar o derradeiro descanso de um ponto final.

Fiquei intrigado e com a dúvida se essa pessoa me conheceria.

E foi um alívio saber que alguém, mesmo sem me conhecer e sem nada saber da minha realidade, compreende.

Compreende verdadeiramente o que são as reticências da espera e as interrogações do porquê.

Da falta de um reflexo ao lado do nosso, quando acordamos. Da falta de um rosto em frente ao nosso, na mesa de um qualquer café.

Do silêncio dos passos no soalho e da roupa amarrotada no chão do quarto-de-banho.

Sinto tanto a tua falta.

Até de tudo aquilo que me desagradava em ti. Do teu riso de troça a ecoar por todas as divisões, quando, por algum motivo, me aborrecia contigo.

E tento não lembrar de tudo aquilo que me dói: tu, aconchegada em mim durante as tantas noites que passámos juntos. Agora, apenas o teu reflexo que a minha memória teima em imprimir nas coisas, nos locais, em mim. Ainda em mim, apesar de ter guardado todas as tuas fotografias. Apesar de ter guardado todos os pertences que deixaste para trás, propositadamente ou por esquecimento. E nem quero acreditar que os deixaste na pressa de fugires.

Apesar de te ter “arrumado” dentro de uma caixa, o teu reflexo não me deixa.

Ou então sou eu que não o quero deixar, mesmo sabendo que nada fiz para partires, a não ser amar-te da única forma que o sei fazer. Intensamente, para que nunca haja lugar para arrependimentos e para um único “se”.

E tento a todo custo perceber o teu porquê, enquanto vou inspirando e expirando os meus dias de vazio. Enquanto por dentro estou partido em mil e um cacos.

Gostava de poder enterrar a memória do teu sorriso e das tuas mãos pequenas, que cabem por inteiro nas minhas. Gostava de esquecer o teu nome dentro do meu. Os teus beijos perdidos nos meus. O teu corpo mergulhado no meu. As promessas e as juras que lia nos teus olhos.

E gostava que me devolvesses o que fui. Por inteiro.

Podias voltar apenas para isso.

Para pores um ponto final à minha Saudade.

A inspiração, veio d'O Bilhete, Filipe Paixão.

(autor imagem ?)

Curtas 33 - (in)Decisões

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Mon, 18 Aug 2008 10:26:00 +0000

Hoje olho para trás e vejo como fui gerando e desenvolvendo o sentimento.

Ao ponto de chegar a este mesmo ponto, de que nada mais posso fazer por ele.

Maturou até ao limite que me foi imposto, como se depois de nove meses, nada me nascesse.

E resta-me vivê-lo assim, apenas por dentro.

E agora, que era suposto ter chegado o momento de uma decisão, continuo sem (me) decidir.

Não posso voltar para trás, nem posso ir mais adiante sem me esbarrar de frente com a realidade.

E essa realidade, que a via como uma barreira real mas invisível aos olhos do coração, hoje já não é bem assim.

Hoje já não me contento apenas com isso, já nada me basta.

Hoje vejo-a como um muro intransponível, apesar de me dizerem que nada é impossível.

Desculpem discordar.

Desculpem se o sentido da razão me diz o contrário.

Desculpem se tenho o pensamento mais frio de sempre, e os pés bem enterrados no chão, outra vez.

E a gravidade custa...

Hoje digo que a realidade já não dói como ontem.

Digo-vos que a realidade já não me consome os dias tristes de ausência.

Agora os dias são apenas isso mesmo: tristes, e a realidade é apenas isso mesmo: a realidade.

E há que viver com ela.

Pelo menos, quanto a isto já me decidi.

(Autor da imagem: desconheço...)

Insistência

puttyc@gmail.com (Putty Cat) — Thu, 24 Jul 2008 09:47:00 +0000

Se há coisa que não tem prazo de validade, é este espaço da memória com caminho obrigatório pelas mãos e que de novo nos devolve ao recolhimento de tudo o que somos.

Passa pela minha vida e fica mais um pouco. Fica, fica…

Tenho sede de te sentir por aqui.

Que me voltes a percorrer.

Que navegues na minha corrente sanguínea até ao coração para o fazer explodir.

Mas temo que não voltes nunca mais.

Temo que eu não volte nunca mais e que as minhas mãos desprezem o sentido do sentimento. Que me morram na insensibilidade de um corpo esvaído de ti.

Apesar da insistência bruta dos sentires, há coisas que são assim, perdidas desde o momento que acontecem.

E eu temo que não voltes nunca mais.

Ficas-me aqui, para sempre, no percurso dos dedos, que de novo me devolvem à teimosia da memória.