O Lado B da Lua

Portugal

2012-02-02T19:14:00.000Z

Digo isto com toda a tristeza que me pode assistir: este país apodreceu, está fétido e praticamente morto. Diria "paz à sua alma", mas o Diabo antecipou-se....

Aos mortos exigem o pagamento de dívidas, aos vivos, que que deixem de viver e os políticos vão comendo-se uns aos outros para poderem comer cada vez mais do nosso prato. E nós, gente, povo, vamos deixando, sem reclamar, ou então, sem reclamar muito.

Este outrora país, país de Camões, de Pessoa e de outros tantos que morreram com Portugal na boca e no orgulho, está moribundo. Hoje somos parte chineses, parte europeus, alemães, franceses, brasileiros! Parte de qualquer coisa que não nos está no sangue. Somos uma espécie de marca branca que já ninguém quer comprar.

Éramos tanto. Fomos tanto durante séculos de existência. Metade do mundo foi nosso! Demos nome às terras, língua aos povos, possuímos os mares mais bravos do mundo, passando "além da dor" e hoje, só a dor nos persegue.

Portugal, hoje és lixo, dizem.
És um poço sem fim à vista onde todos nós nos afogamos, gente, povo, enquanto outros vão trepando por nós acima, calcando-nos a carne e o orgulho, levando-nos tudo o que podem, mesmo sem poder. Não é roubo, é "sacrifício", dizem....

Portugal, hoje, és um fado chorado, cansado, mutilado.

E eu sinto-me uma orfã de nacionalidade triste, a velar-te baixinho.

Para a pessoa responsável pela minha existência

2012-01-26T13:43:00.000Z

Há lugares onde só existe o teu nome, o teu sorriso, a tua imensurável dádiva.
Há lugares onde só tu existes, Mãe. Caminhos estreitos que só tu percorres de pés descalços. Sítios onde só tu pedes a quem se calhar não te ouve e sítios onde continuamente te perdes, mesmo no meio de tanta gente.
Há lugares, tão poucos, quase nenhuns, onde só o teu coração cabe. E há um onde ele bate. No meu.
Há espaços, como o lugar do meu coração, onde tu vives, onde o teu sangue pulsa. Existes mãe, todos os dias, dentro de mim, e dentro dessa gigantesca palavra que é só tua e que significa amor.
Há lugares que só nós as duas percorremos, trilhos espinhosos que só nós os compreendemos, tal como nos compreendemos sempre uma à outra, como se telepaticamente conseguíssemos dizer as coisas que sentimos, o que nos dói hoje, o que nos vai doer amanhã.
Há lugares tão escuros, mãe, que só tu tens a capacidade de iluminar, de lhes dar o cheiro das flores que trazes sempre no peito. Só tu mãe, consegues arrancar os fantasmas da noite, os espinhos das minhas mãos, e ler os silêncios que teimam em perpetuar no meio dos meus ruídos.

E é no teu colo que os meus desassossegos continuam a procurar refúgio. É no teu colo que continuamente mato a sede do conforto que só uma mãe consegue proporcionar, porque mais nenhum tem o mesmo sabor, o mesmo sentido, o mesmo cheiro.

Existes, Mãe. Sempre. Dentro de mim. Dentro dessa palavra, gigante novelo, que significa amor.

(im)possíveis

2012-01-05T12:51:00.003Z

Querido coração

Hoje é para ti que falo. Venho pedir-te para que não páres de bater, que tentes mais uma vez resistir, ou pelo menos finge que sim. Venho pedir-te que continues dentro do meu peito mais do que ferido e irrespirável, tomado pela noite que levou o descanso para longe.

Querido coração: sem ti, o que será dos outros corações que trazes nas mãos. E sem eles, o que será da minha vida?

Ilustração de Miguel Ministro, do meu livro, Lado B.

Ano Novo

2011-12-30T14:42:00.000Z

Já não tenho grandes pedidos para novos anos, porque a vida ensinou-me a não fazer grandes planos. Tenho desejos, sim, muitos. Alguns, se calhar, até impossíveis, mas continuam a perdurar em mim, vivos e de sangue quente, apesar de silenciosos. E eu, que uso tantas vezes o sangue e o silêncio nas minhas palavras, neste não poderia ser diferente.

Por falar em diferente, é isso que quero para o novo ano, quero dias diferentes aos do ano que está prestes a terminar. Já não peço mais do que isso.

Aos caros amigos, leitores deste espaço (cada vez mais vazio), desejo um bom ano para todos.

RB

Teatro

2011-11-14T12:43:00.002Z

Vamos teatralizando a vida como se nada nos importasse. Como se tudo nos passasse ao lado do olhos, do coração, ao lado daquilo que somos.
Vamos fazendo de conta. Porque afinal, isto é só um livro, uma história muito mal contada, e nós, personagens mascaradas que nunca chegam a morrer.

vómito

2011-10-31T12:51:00.004Z

Abro a boca e espalho silêncios infecundos por todas as divisões,

como se o silêncio pudesse, de alguma forma, apaziguar-me a alma que deixou de crescer.

Sinto que a vida esventrou-me. Saiu de mim apressadamente como quem foge do medo e do perigo. Parou num beco da existência e mergulhou a fundo num canto sujo qualquer, esgueirando-se por um intervalo do mundo.

Hoje sou eu que vomito silêncios,
ao mesmo tempo que a alma deambula pelos sítios onde onde dia cantou,
pelos sítios onde a minha boca já não sabe chorar.

dúvida

2011-10-24T14:21:00.000+01:00

A poesia é tão pessoal para quem a escreve, quanto impessoal para quem a lê.

Se eu disser cansa-me não saber esperar por ti, o que significará isto para quem não sabe sentir com os olhos?

Luci

2011-10-12T14:55:00.000+01:00

Nesta próxima sexta-feira, casa-se um dos meus melhores amigos. Casa-se no dia em que eu também casei. Já o conheço há quase 20 anos, éramos nós uns adolescentes ranhosos que adoravam jogar basket e foi o basket que nos uniu. Dos amigos e colegas da altura guardo muito pouco e trago muito pouco. Mas dele não. Esteve comigo em situações criticas. Conheço-o como poucos, deixem-me que diga isto com toda a legitimidade. Passamos por momentos muito maus e momentos muito bons. Crescemos juntos em vários sentidos e hoje já estamos tão crescidos... Fumámos juntos e às escondidas. Ele guardava o maço de Marlboro no saco da raquete de ténis na mala do seu Opel Corsa preto (sem direcção assistida!) e com uma botinha azul e branca pendurada no espelho retrovisor. E aos fins-de-semana, lá iamos nós, para o Café do Cais, na Ribeira, tomar o nosso Café com Natas e um cigarrinho. Ainda me lembro do dia em que tirou a carta e de andar a medo comigo pelas ruas do Porto. Ainda me lembro quando ingressou na natação. Ainda me lembro quando se juntou à claque do FCP! Ainda me lembro como mudou tanto nestes quase 20 anos. E também ainda me lembro do que quase nos separou, mas lembro-me sempre do que nos uniu e ainda hoje nos une. A amizade incondicional. Hoje, temos vidas "independentes", temos um marido e uma esposa e uma "sobrinha" que ele já fez o favor de me dar! Linda! Já não vamos ao Café do Cais e a parvalheira do cigarro ficou lá atrás no tempo, juntamente com as nossas crises existenciais e choradeiras. Hoje vejo o meu amigo feliz, como nunca o vi em quase 20 anos. E fico tão feliz por ele.

Este texto é para ti, Luci boy.

des(virtudes)

2011-09-02T18:02:00.001+01:00

Não se pode esperar por aquilo que não se sabe se vem ou quando vem, e esperar ou saber esperar nem sempre é uma virtude. É tantas vezes uma maleita, que devagarinho e em silêncio, nos vai roendo a carne até chegar aos ossos, vulnerabilizando-nos até ao ponto fulcral da fractura.
E ficamos expostos. E sabemos que a carne que um dia nos amparou do rasgo da dor, nunca mais voltará a crescer.

E doemo-nos. Até à inconsciência do limite da própria dor.

2011, Setembro 02

Resistência

2011-07-09T10:48:00.003+01:00

O meu coração é resistente, meu amor.
Já resistiu a tanto.
Já lacerou tanto.
Já esticou e fissurou tanto até partir sem grande reparo.
Remendo após remendo, alfinetada atrás de alfinetada, o meu coração resiste, meu amor.
Aprendeu a lidar com todo o tipo de dor, com o julgamento, com a (in)sensibilidade.
Tenho um coração de guerra, sofrido e violentado.
Mas resiste, meu amor.

O meu coração resiste neste peito rasgado.
Até ao meu último sopro de vida.

Curtas 42 - Hora de Rua

2011-06-18T11:51:00.001+01:00

Há nesta hora de rua, pedaços de muito e de nada que me perturba.
Há um riso louco e rasgado de quem me olha e diz que vê, mas não sabe o que vê, nem tampouco o que (me) olha.
Há este fardo de sombras de quem curva as esquinas caídas de gente, de passos fincados no cimento, como quem força um destino.
E há um súbito murmúrio de quem fica, que se cruza e se toca, num breve bater de dedos com dedos.
Há nesta hora de rua, quem me queira prender ao vento sujo de pó, aos paralelos desalinhados que estreitam ruelas cheias de fadiga, de homens e mulheres que desfazem camas por dinheiro.
E eu subo e desço ruas, cruzo passeios de um lado para o outro, e tento escapar às paredes escorregadias da cidade. Não quero que me prendam dentro delas. Não quero ser mais um louco.
E mergulho os olhos no silêncio, e sou música que me embala. Sou diferente, não sou a loucura que me persegue. Sou a própria cidade construída por dentro e sem esquinas onde cair.
Há nesta hora de rua, pedaços de muito, mas todos meus e dentro de mim.

A propósito da Exposição Colectiva "Intertextualidades" a decorrer até 30/06/2011, na Fundação Dr. Luís de Araújo (Praça Carlos Alberto, Porto).

Aguarela de Miguel Ministro para a qual escrevi este texto.

Para ti, Miguel, um beijo!
Foi uma honra participar em conjunto com os teus magníficos trabalhos :)

2011 Maio 30

Matando sem morrer

2011-04-05T11:10:00.002+01:00

engulo a língua, a boca, os olhos e ouvidos
meto as mãos pelo avesso dos forros,
mergulho pernas e braços esquecidos
mordo e mastigo-me, até deixar de doer
perco as palavras, os sons, o tacto, sentidos
até finalmente conseguir esquecer
recolho-me por inteiro deste lado de dentro
enquanto por fora, devagarinho
vou-me lentamente matando sem morrer

Paridos

2011-01-21T12:23:00.002Z

Há quem desrespeite. Há quem despreze. Aquelas mulheres que abriram as pernas para os parirem. A muito custo. Com muita dor. Sem anestesias e cortes a sangue frio. Com prognósticos de virem a ficar ali mesmo por levarem uma gravidez até ao fim.

E hoje estão cá todos, os paridos e quem os pariu.

E hoje parecem estranhos uns dos outros. Desconhecidos no próprio sangue que os une.

Este texto é uma homenagem à grandeza da minha mãe, que teima em dizer que não é nada nem ninguém. Mas eu digo que pode passar muita gente pela nossa vida, mas Mãe, daquelas que realmente são dignas dessa qualidade, só há uma. E eu tenho muito orgulho em ter sido parida por uma grande mulher, em todos os sentidos e mais algum, se o houver. A sangue frio, com dores insuportáveis e mais uma vez, com péssimos prognósticos. Mas cá estamos, eu e ela, e quem continuamente dá o desprezo na cara como se de um beijo se tratasse.

2011-01-13T10:20:00.000Z

Tenho a acidez dos afectos a invadir-me o peito. E qualquer dia morrem-me de vez, estrangulados pelo cansaço.

E o cansaço cansa tanto, que já não lhe aguento o peso, que do coração vai invadindo os olhos.

E o panorama muda por completo. E a vida passa a ser vista de forma tão diferente.

Hoje não me apetece sentir mais nada que não seja sentir que já nada sinto.

(imagem: representação de Sisifo. Desconheço o autor)

Festas Felizes

2010-12-23T15:01:00.000Z

As palavras de nada valem sem os gestos que lhes dão o verdadeiro valor e sabor.

Um Feliz Natal e um 2011 também ele muito feliz.

Raquel Branco

Luto

2010-11-13T11:08:00.001Z

Dou por mim de luto e não me morreu ninguém. Não sei se foram os teus olhos que se perderam na distância do que somos ou se o teu coração me abandonou o peito.

Mas algo de ti se foi e já não és o todo que só assim fazia sentido. E de ti fica a breve lembrança da felicidade por ser.

Hoje estou de luto, vestida do negro em que me sinto apenas só.

2010-11-04T15:43:00.005Z

Não há vastidão de céu que engula a tua falta, ou marés que afoguem a parte de ti que em mim respira. Não há fado que seja digno da minha inquebrável saudade, nem poema, que mesmo ainda por escrever, a consiga matar.

[ao som de "Analyse" - Thom Yorke]

(imagem retidada da net)

2010-09-30T09:52:00.002+01:00

Podíamos ter alguém para ouvir as cicatrizes que nos marcam os dias. Os distúrbios enlouquecidos que nos fazem rasgar a própria carne, despedaçando, naco a naco, qualquer réstia de sanidade. Mil e uma histórias que nos dissessem mais de nós, para lá do que os outros olham e vêem. E nem assim sabem olhar, nem assim sabem o que vêem. Se somos nós, que de dentro da carne gritámos, ou se somos apenas mais uma cicatriz numa cara fechada. Mas continuam sem saber dela, por dentro. Não lhe sabem o sangue que jorrou. Não lhe sabem a história da profundidade. E continuam perdidos na estúpida contemplação dos sentidos. Daqueles. Dos mais fáceis. Visíveis. Audíveis. Palpáveis. Enquanto nós, de cara fechada, continuamos sem histórias para contar.

(photo Elena Getzieh)

Precipício

2010-09-16T14:50:00.003+01:00

Não é esta uma necessidade, a de chegar à berma do precipício e, inconsequentemente, atirarmo-nos de cabeça. É apenas a consciência de que ele já foi mais profundo.

E de lá, apenas mais silêncio ermo de coisa nenhuma.

Ecos surdos, perdidos na inexistência de um salto.

(imagem retirada da net)

2010-07-18T11:41:00.002+01:00

Como sempre, levo comigo a saudade no silêncio.

Mas desta vez, vou fechar os olhos e fazer de conta.

E depois vou abrir os olhos e seguir em frente.

O maldito silêncio há-de tropeçar em mim,

E a saudade, essa vou rasgá-la, um bocadinho por cada dia.

(imagem retirada da net)

2010-07-06T09:10:00.008+01:00

mesmo lambendo a memória das minhas mãos

e sabendo que ela me leva pelo braço

hoje não...

hoje sou eu pelo silêncio adentro.

(imagem retirada da net)

Sorriso

2010-06-18T23:57:00.000+01:00

De vez em quando tenho o teu sorriso só para mim.

Segura-lo na mão, prende-lo nos lábios e depois entregas-mo, como se de alguma forma, o pudesses dar.

E eu aceito-o, como se de alguma forma o pudesse aceitar.

Há-de chegar o dia em que terei de o devolver. O teu sorriso por inteiro aos teus lábios.

E repleta das tuas dádivas, a minha boca secará do vazio, ao mesmo tempo que os teus lábios deixarão de conhecer o seu próprio lugar.

(imagem retirada da net)

Lado B

2010-06-11T11:42:00.001+01:00

Há quem diga que é poesia. Há quem diga que é prosa poética. Há quem diga que é triste. Depressivo. Que eu sou triste para escrever como escrevo. Há quem diga que sou crua. Dilacerante. Há quem chore até. Há quem aplauda e se entusiasme verdadeiramente. Há quem prefira não ler, simplesmente para não recordar. Há quem se identifique com cada vírgula de um texto meu. Há quem não goste.

Pois eu digo que sou eu. Que não sei se é poesia, se prosa poética. Não conto estrofes nem linhas. Não faço rimas. E se por acaso acontecerem, foi sem querer! Não sou triste. Tenho lados como qualquer um. Mas gosto de puxar pelo que de melhor e pior se pode, efectivamente, puxar.

Quem lê, assimila como quer, como pode, conforme o seu lado mais vincado no momento.

O que escrevo sou eu com toda a nudez espalhada pelas minhas palavras. Escrevo como quem arranha a pele e faz sangue. Como quem solta coração e entranhas num só grito. Sem métricas, sem rimas, sem coisa nenhuma a não ser eu. Como serão, certamente, tantos outros.

É este o meu verdadeiro Lado.

Sintam-se convidados :)

2010-06-02T14:25:00.002+01:00

Clube Literário do Porto: Rua Nova da Alfândega, 22 * Porto.

Apareçam!!

Raquel Branco

Modus Operandi

2010-05-26T10:02:00.003+01:00

Para escrever é preciso ter a alma abraçada aos dedos.

É preciso ter o coração desarrumado, perdido do próprio peito. Ter a alma em peregrinação e em sangue de tão longa a caminhada.

É fundamental açoitar o espírito, ter os sentidos perdidos da pele ou embrenhados por cada poro.

Para escrever é preciso estar noutro lado. Olhar além do que vemos e fechar os olhos e sermos outros para além de nós.

É preciso ter a alma abraçada aos dedos!

A alma desajeitada!

As mãos rudes e impacientes!

É preciso amar como nunca!
Rasgar o peito por dentro sem que ninguém perceba!

Apaixonar-se por cada palavra, por cada vírgula, por cada espaçamento entre uma reticência!

É preciso chorar convulsivamente e rir desesperadamente. Ter um ímpeto, um apelo sobre-humano, um sopro no ouvido, um grito que se possa dizer.

Escrever é ter tudo isto de uma só vez. Sem dotes de artista, sem dons miraculosos.

Não se pode escrever de outra forma, porque, simplesmente, não existe mais nenhuma.

Escrever é apenas isto. É apenas este tanto: a inquietude a trespassar os nós dos dedos.

(Imagem: Miguel Ministro)

Raciocínio

2010-04-20T09:43:00.000+01:00

Gostava de explicar o amor.

Mas quando o penso, só o sinto.

E quando o sinto, és só tu.

E eu não consigo explicar-te,

Porque as palavras que se soltam não provêm do raciocínio.

São beijos e abraços teus que impedem qualquer ponto de lucidez.

No fim, não posso explicar o amor.

Mas posso dizer-te que o amor começa no poema que crio,

Sempre que fecho os olhos e adormeço em ti.

2010-03-21T09:52:00.001Z

Não preciso de te ver

Nem mesmo de te perder para de novo te encontrar

Basta olhar a minha pele para ler o teu nome

Soletrado baixinho por cada poro que te chora

(imagem retirada da net)

Há uma voz

2010-03-05T10:12:00.000Z

Há uma voz contida que me diz

Que por mais que te ame

Jamais te viverei.

Mas o sossego abraça-me

E diz-me ao ouvido a verdade.

Que os dias deixarão de ser (ainda) mais longos

As viagens menos distantes

E que as mãos se descruzarão do meu peito

Desenlaçando os apertos de tudo o que não é

Há uma voz contida que me diz

Que amar-te e viver-te

Não fazem parte da mesma folha em que escrevo

Nem do mesmo livro.

Nem mesmo da minha vida.

(imagem retirada da net)

Sombra de Rua

2010-02-24T18:58:00.000Z

Desço a rua.

No disfarce de cada cara, o sorriso.

Nos ombros, a desculpa de mais um dia.

(tenho um acelerar que me estrangula)

Subo a rua.

No disfarce da minha cara, um sorriso.

Nos meus ombros, a desculpa de mais um dia.

À minha frente, mais alguém que me olha.

(um uivo no peito que não pára)

Atravesso a rua.

O disfarce é o mesmo,

O motivo também.

As desculpas ocupam-se dos ombros caídos

E os passos mudam.

Sobem, descem e atravessam as ruas

Como quem quer, a todo o custo,

Fintar a sombra dos que olham.

Paro.

(tenho um caos dentro de mim)

Máscaras

2010-02-15T11:42:00.002Z

Hoje mascaro-me de solidão.

Pinto a cara com tons de nevoeiro para que ninguém note a desordem da minha vida.

Cubro os lábios de vermelho-silêncio que te oculta os beijos

E nos olhos, a sombra dos teus.

De roupa, não trago mais do que tu. A memória de quando me vestes com a tua pele e me cobres por inteiro.

Desnudo apenas o peito para que o coração respire nos espaços onde não estás.

Do cabelo, não disfarço as ondas por onde se perdem os teus dedos

Mantendo-as presas apenas com um gancho para que não transbordem ainda mais da saudade.

E as mãos ocupam-se com a ausência que me chora para o papel.

…

Hoje trajo-me de solidão e pinto a cara com tons de nevoeiro.

E pergunto-me, sem máscaras, quem sou eu por detrás dele.

(imagem retirada da net)

Mais uma vez

2010-02-06T21:48:00.007Z

Roça-me o frio depois do quente de mais um dia.

Mais um dia, em que o meu mundo entrou por inteiro em ti.

Foi mais um dia. Foi mais uma vez o tudo.

Mais uma vez, fizemos da ânsia premente em nós

Matéria-prima do querer,

Onde, no seu silêncio, mergulhámos as mãos

E de dentro dele, fizemos voar todos os gritos.

Foi mais um dia, foi mais uma vez,

Que tu, coração da minha saudade,

Deixaste de bater,

Para seres, simplesmente,

Um lugar para mim.

(imagem retirada da net)

Em silêncio

2010-01-29T10:31:00.001Z

És-me, em silêncio, toda a alma por dentro do sangue.

E do sangue o oxigénio:

Poema soluçado, sem princípio nem fim

Onde, no meio das tuas mãos

Eu me esqueço.

Menos de mim

2010-01-20T10:01:00.000Z

A cada rasgo de dia

És-me cada vez menos, um pouco mais.

Como se cada aurora

Viesse acompanhada por um crepúsculo

De luz cada vez mais quebradiça.

Era bom que te dissesse que és cada vez mais meu

Mas isso seria ignorar o vazio das minhas mãos,

Que minguam a cada alcance do teu peito.

Seria mentir a cada novo acordar,

De onde tu me vais fugindo um pouco mais,

Até o teu reflexo,

Cada vez menos,

Se notar na madrugada dos meus olhos.

(imagem retirada da net)

De vez em quando

2010-01-08T15:26:00.001Z

de vez em quando dói-me tudo

dói-me o frio do Inverno e a réstia do sol da tarde

dói-me a chuva e dói-me o vento

dói-me as gargalhadas estridentes

os choros magoados

dói-me o olhar desesperado de tanta gente

e a voz embargada de quem trago cá dentro

dói-me a música, o amor

a solidão e o prazer

dói-me o silêncio do sangue

e a vontade de viver

tudo isto e muito mais

dói-me de tanto me doer

há dias em que me dói tudo

até ao último fio de alma

(imagem retirada da net)

Tempestades

2009-12-30T18:26:00.001Z

tenho tempestades dentro de mim em rodopios que me estilhaçam tudo por onde passam

relâmpagos que ferem e rasgam

tenho o frio da distância que me gela os ossos e parte a alma ao meio

aproveito a chuva e mergulho, sem ninguém mais saber, no vazio deste lugar

o lugar sem ti

o lugar das tempestades e dos mares revoltos

o lugar da tua memória, naufraga e desesperada

rajadas de pensamentos embrenham-se nos sentidos numa luta discreta e desleal

e eu não sei

eu não sei quem a vencerá

quem me vencerá

e neste momento queria dizer-te tanta coisa…

queria dizer-te da calmaria dos dias na tua presença

da paz e do calor dos teus olhos

da paixão do teu beijo

queria dizer-te tanta coisa…

mas eu embrenho-me

assim, na tempestade de mim quando grito por ti

(imagem retirada da net)

Código Postal

2009-12-16T10:32:00.003Z

Podias mergulhar fundo em mim, abarcar-me por inteiro, e fazer de todos os meus recantos a tua casa.

Podias remexer e reinventar-me. Podias abrilhantar as paredes com tudo aquilo que ainda não ouvi de ti.

Sapatear o meu chão à tua chegada.

Fechar e abrir portas.

Podias até ser o ressoado das janelas num dia intenso de chuva.

E podias dizer que sou definitivamente a tua morada. Um nome de rua, um número de porta. Com direito a código postal e tudo.

E eu seria simplesmente feliz por ter quatro e mais três dígitos desunidos por um hífen.

Desde que esses fossem também os teus.

Desde que esses, sem mais dúvidas, te trouxessem sempre para mim.

Imagem retirada da net.

Porque a pele não mente

2009-11-30T17:43:00.000Z

É nas minhas mãos pequenas que transporto a memória exacta da tua pele.

E é em cada poro que albergo o trago de vida que em mim és.

(foto retirada da net)

Importa Ser

2009-11-11T19:12:00.000Z

...Ser a pessoa mais importante na vida de outra...

Isto não é egoísmo

Não é querer abarcar o mundo de alguém apenas nas nossas mãos

É querer apenas ser o mundo nas mãos de alguém

E isto não pode ser egoísmo

Nem mesmo uma quimera

Isto é, simplesmente, querer ser-se humano

(imagem retirada da net)

Este texto sou eu

2009-11-03T22:44:00.004Z

Hoje é mais um dia na minha vida

Mais um dia de saudade a correr-me nas veias

E a saudade és-me tu, mas já sem o desespero de ti

E isto é mais um texto meu que te fala, simplesmente porque te amo

Sem grandes rodeios, sem grandes frases e com a simplicidade que sempre me caracterizou

E porque o amor é assim que deve ser

.

.

.

Este texto é o meu sangue
Este texto sou eu
.

.

.

2009-10-27T15:30:00.005Z

Não digas que me amas para sempre.

Diz antes que me amas com a intensidade de uma vida inteira.

.
.
.
.
.

Para sempre, é um lugar longe de mais.

(imagem retirada da net)

O Poeta não é um fingidor...

2009-10-02T10:30:00.009+01:00

Tiveste vida de poeta.

Curta. Dorida. Calejada. Sentida e transcrita.

Como só os verdadeiros poetas conhecem, sentem e sabem descrever.

Daquelas vidas que reproduzem na perfeição, cada sílaba, cada palavra e cada vírgula que deixaste para nós.

Hoje fazias anos. Já nem sei bem quantos. Apenas sei que já eram muitos.

E muitos que tu não viveste, excepto o facto de tudo teres vivido nas palavras, na música do teu violino e na dor de pesadas ausências.

E essa viveste-a na exaustão. Até que o limite do cansaço deixou de te fazer sentido.

Hoje fazias anos.

Para além dos que te sentem e recordam sempre, apenas por dentro, hoje eu escrevo-te.

Hoje eu lembro-te.

À Memória do meu Avô poeta, Abílio Branco

Que hoje fazia anos

Já não sei bem quantos

Mas sei que eram muitos.

2009, Outubro 2.

Curtas 41 - Heartbeats

2009-09-16T10:41:00.003+01:00

Ando com o coração assim a modos que a roçar o esquisito.

Diria mesmo que está chateado, zangado, para não dizer (re)fodido e até mesmo de o ser, assim, simplesmente coração.

Apetecia-me esquecê-lo, como que despropositadamente, num lugar qualquer ali para uma terra esquecida pelo pó bem a caminho sabe-se lá de onde.

Queria mesmo perdê-lo…como quem pensa que mete a chave no bolso e afinal ela nem no bolso entrou.

Mas está difícil.

Difícil como um problema de escola, daqueles, de matemática. Vai-se a ver, em vez de achar a incógnita, criou-se mais outra. E outra. E outra. E mais outra.

Como aquele maldito molhe de chaves teimosas que teimam a entrar nos bolsos e nem a porra do forro rasgam. O meu coração insiste em manter-se no mesmo sítio e lembra-me todo o santo dia que lá está. E bate, como que se batesse no acordar dos meus sentidos.

E porquê? Perguntarão vocês…

Porque o meu coração, anda assim a modos que a roçar o esquisito.

Deixou de estar para ser.

Chateado, zangado, (re)fodido com as dores dos outros mundos.

Ando com o coração pesado, aqui do meu lado esquerdo. Aquele que eu sempre digo que é o meu melhor lado. O Esquerdo.

Aquele lado que me pesa todo para o que de melhor eu tenho.

E a sobrecarga nunca dá bom resultado. E não falo na curvatura da coluna.

Falo do entortamento cardiovascular. E no circuito do sangue que, dificilmente, daqui para a frente, voltará a ser o mesmo.

Acho que estou a precisar de um ataque cardíaco.

(imagem retirada da net)

Ser alguém

2009-08-21T12:35:00.004+01:00

Às vezes gostava que me fosses mais do que aquilo que me és.

Seres-me mais no sangue, na saliva.

Seres-me na pele e poder tocar-te, em vez de me seres tudo apenas nas palavras.

Às vezes…
Só às vezes…

Podias ser mais do que a memória comporta.

Mais do que o agridoce da ausência em que sempre me pendo.

Mais do que mais um livro.

Mais do que já muitas canções.

E mais do que mais uma noite.

Às vezes penso que era isto que gostava.

Que tu, que já és tanta gente, pudesses ser eu também.

Ao passear pelo Miocárdio da Estranhex, deu-me esta síncope cardíaca.

E por isso, este gatafunho é para ela! :)

(imagem retirada da net)

Plágio

2009-08-17T10:05:00.004+01:00

Meus Amigos,

Fui avisada por um leitor, sobre um blog de plágios descarados, com uma série de textos meus e pelos vistos de outros autores de blogs, como "Um lugar ao fundo", "Amor & Ódio", "A poeiras dos dias".

Fica o aviso à navegação.

PLAGIADOR: http://utopiaperfect.blogspot.com/

Distância

2009-07-16T14:40:00.002+01:00

Talvez seja esta a única forma de te amar.

No silêncio que o meu corpo nutre ao mesmo tempo que a sede dos teus beijos espicaça a memória, e os meus dedos apertam o vazio, sabendo que no espaço entre eles, residem os teus.

E mesmo naquele vazio neutro, que percorre cada ponto fulcral da ausência, a tua existência anuncia-se a cada fechar de olhos, sempre que lembro o teu odor a tomar conta do meu. Em cada pensamento consciente de que eu sou em ti, o mesmo que tu és em mim e assim, somos inteiros, um no outro.

Mas é demasiado exigente e interminável, o vazio consequente que me pousa nos ombros e vocifera a tua falta em todos os meus espaços.

Meu amor, a distância é uma longa viagem em dose dupla.

E hoje, chamo-te saudade.

(photo by ???)

2009-07-13T09:59:00.001+01:00

Quando o reflexo te toca, o que vês

Quando a mão que procuras te alcança, o que sentes

Quando o coração te irrompe do peito e me diz, o que pretendes ouvir

Quando a comunhão de pele se faz poro a poro, qual o sentido

Quando o teu olhar profundo mergulha no meu, e substitui o objectivo das mãos, o que procuras

Quando me vês, o que te revelo

Quando me beijas, qual o gosto

Quando me tens, o que te sou?

(saído assim, de rompante)

(photo by Jamie Kelly)

Procuro-te

2009-05-26T14:30:00.002+01:00

procuro-te…

e vivo-te na minha própria saudade, sabendo que para lá dela está também a tua, num bater de alma que nos afoga os sentidos no corpo e nos recolhe as mãos de encontro ao peito, como pássaro cativo do teu sentir

procuro-te…

em cada sílaba tónica, em cada vírgula, em cada espaçamento de tempo entre as tuas palavras, por entre cada extensão do teu olhar dentro do meu, por entre cada respirar nas pausas de um beijo

procuro-te…

no sentir de cada recanto teu quando fecho os olhos. Em cada trajecto das tuas mãos pela memória do meu corpo, em cada sopro desfeito num “amo-te”, em cada “quero-te” sussurrado

procuro-te…

nas pedras que piso, e que choram pelos passos intervalados dos meus longos dias sem ti

e nas paredes arranhadas pelo desejo, que sufocam as palavras que mais ninguém ouve para além de mim, e ninguém mais as sente para além de nós

procuro-te…

e é por entre todos os meus silêncios distantes, que em ecos impelidos pela memória, a tua presença acontece.

E por fim…És-me.

photo by Khaostik

Curtas 40 - Ângulos

2009-05-14T10:02:00.004+01:00

O segredo do sorriso, do verdadeiro sorriso, não está no propósito, mas no ângulo dos lábios.
Não tem ciência, mas tem a geometria de um batimento, a flexibilidade de um abraço e a direcção de um beijo.

Tem a idade das emoções e o peso da felicidade bi-horária.

Não tem preço, mas sabe-se que por vezes custa tanto, por todo o alheamento que vemos e sentimos à nossa volta.

Tem um caminho sinuoso, percorrido da tua boca à minha, por entre uma batida do coração e outra, e outra, cada vez mais fortes e intensamente prolongadas.

O segredo do sorriso, do verdadeiro sorriso, não está no objectivo. Está nas tuas mãos que tocam até ao mais profundo de mim e por lá se passeiam indefinidamente, como se houvesse um sítio, um único sítio, para elas ainda desconhecido.

E o sorriso surge, naturalmente, por entre o ângulo que define o amor, que une os nossos corpos numa perfeita fusão de sangue, sabor e sentir.

E vem de novo o batimento, em batidas fatais que nos encharcam a alma até aos ossos. E somos um único pulsar de veias que chocam de frente, olhos nos olhos, com a ânsia de um pelo outro.

E de novo o sorriso, sem segredo no propósito, mas no ângulo do sincronismo.
Na lembrança que juntos somos um único elemento. Como só nós o sabemos ser e sobretudo fazer.

Como só nós o sentimos na luz presente de um beijo apertado, mesmo conhecendo o assombramento do futuro.

...Sorrimos...

E é no ângulo do sorriso. No meu longe do teu. No teu longe do meu, que nós nos encontramos sempre, sempre, na geometria da memória.

(photo by José Azevedo)

E de repente TU.

2009-05-06T14:22:00.007+01:00

Sobe o pano no silêncio e de repente TU.

Na indiferença das luzes escorregadias que já nem os pés iluminam.

Do chão que foge do encontro dos teus passos.

E o teu olhar depende apenas do aplauso do abandono, que rapidamente assume o seu melhor papel do vazio de ti.

Aí estás TU. Em prostração. Ao aplauso de quem tanto tentou para que, pelo menos, uma cadeira se mantivesse ocupada.

Calor.
Que não mais existe.
Vulto em despedimento.
Sombra que se foi.
Porta que bateu. Num fechar sem nunca mais abrir.

Sobe o pano e de repente TU.

( Luz escorregadia. Baça. Cansada. )

Não com esperança. Mas na expectativa do dia.

Do dia das três pancadas em que o pano desce, sem nunca mais voltar a subir.

E no silêncio, possas assumir o lugar, desocupado do calor que se foi, num vulto de ombros caídos.

E uma sombra que fica.

Que se abra a porta…

(música: Into Dust | Mazzy Star)

Curtas 39 – Por dentro

2009-04-24T11:08:00.005+01:00

E chega aquele momento em que de dois passamos a um. De quatro mãos fazemos apenas duas e de um amontoado de pele, saliva e poros, um único deleite.

O momento em que nos confinamos às paredes do que somos, porque juntos misturamo-nos por dentro delas e pintamos e repintamos o Amor, criando uma tela de mil e um sentires numa plenitude inconfundível, porque apenas a nós pertence.

E deixamos que o nosso melhor nos vença os sentidos, cansados do que vem de fora, e resvale para lá do que somos.

( E somos tanto. Somos tanto mais! )

Mergulhamos bem lá por dentro para chegar a todas as fendas e brechas até ao atingir do ponto. Daquele fugaz ponto que permite o descontrolo do teu olhar no meu.

O desvario da tua boca na minha e o êxtase trémulo que nos percorre o corpo ansioso.

E do teu suor faço o meu, da tua língua o meu desatino e do teu beijo a minha entrega.

Transmutamo-nos em altar um do outro, fazendo de ti o meu sangue e eu, o teu corpo, elevando a carne ao espírito em perdição por tragos de vida que raramente tocamos. E é por dentro que nós nos somos verdadeiramente.

( E somos tanto. Somos tanto mais! )

E continuamos. Juntos. Lado a lado. De mãos dadas. Bem por dentro.

E insistimos em mergulhar de olhos fechados.

E perseguimos na busca das brechas onde nos perdemos, reinventando a rendição do toque de dedos por toque de pele.

E persistimos um no outro, mesmo quando o vazio nos arrasta. Mesmo quando a solidão se perpetua por dentro, nos risca as paredes e arranca soalhos.

E por dentro, persistimos um no outro, sabendo que lá fora, lá fora os sentidos cansam.

E somos tanto. Cada vez mais.

Sem Paredes não há Cor

2009-04-20T14:20:00.003+01:00

As palavras tal como o Amor não têm apenas cor.

Têm histórias, cheiros e momentos.

Têm o nosso espectro e reflexos.

Têm sombreados e intenções estampadas em cada recanto.

Têm nomes e datas em cada olhar de soslaio.

Têm noites feitas num beijo e um nascer do dia num abraço apertado.

Têm o Eu e o Tu, retocado nos limites intersectados das linhas.

Mas no fundo não interessa muito a cor, muito menos se existe um papel de parede.

O que interessa, na realidade, é a consistência do material, e a forma como conseguimos manter as cores unidas, sem desbotar, sem se dissolverem umas nas outras, e sobretudo sem as largar.
As palavras, tal como o Amor, precisam do corpo. Da substância. Dos alicerces.

De que interessa a cor, se no final, as paredes que tudo amparam, não passam de uma fina camada de estuque, vulneráveis ao tempo e prontas a descascar.

E dessas paredes, de aparência consistente, infelizmente não faltam ao alto. E por mais que se mude a cor, o estuque é sempre o mesmo, o descasque inevitável e a ruína iminente.

E há quem nem se importe…

E há quem consiga viver assim…

Esperando que lá por dentro, sob a cor do estuque, não se enferruje de vez.

Texto re-pintado

Curtas 38 - Sentido Obrigatório

2009-04-13T10:46:00.003+01:00

Há um sentido que deve ser sempre seguido. Aquele. O primeiro. O que nos vem imediatamente do lugar a quem mais ninguém pertence. De nós.

Aquele que mesmo proibido se faz obrigatório. Que mesmo longo se faz curto. Que de tortuoso se faz o mais especial e memorável.

Que de errado se faz certo e sabemos que magoa.

Que dói. Que fere.

Que tanto nos sufoca como, lentamente, nos vai deixando respirar, como um tormento que não deixa de ser bom e saboreado.

Que nos redesenha as linhas das mãos e a sensação dos apertos dos abraços.

Que nos arranha o futuro e arruma tracejados. Que nos muda sinais e trajectos sem aviso prévio.

Que nos comanda as mãos ao toque e a boca ao beijo.

O corpo à verdade do desejo. Molhado, áspero.

Desesperado. (In)contido.

É o sentido de um caminho que só se faz uma vez na vida. Que se entranha e vai ficando, aninhado em nós, qual besta, qual anjo. Que nos desperta para um único momento.

Em nós.

É o sentido que nós percorremos.

É o sentido que nós fazemos.

É o sentido sentido!

A doer. A magoar.

Aquele. Único. Inigualável.

Dias a doer

2009-03-26T09:46:00.001Z

Os dias têm sido pesados.

Daquele peso que pesa no cansaço. Que nos enche as mãos de nada.

Que nos prende a alma à corda, qual mola de roupa enferrujada.

É um pouco isso.

O peso da ferrugem. E claro, da corda, que nos vai roendo a carne em volta dos sentidos.

E os nossos dias passam a caber por inteiro apenas por dentro. E sangram por fora. Para lá da própria ferrugem.

Sem mais certezas que não um imenso vazio cheio delas.

E pensamos onde nos agarrar, senão naquilo que já não sabemos se somos. Na dúvida. Gigante novelo sem ponta visível.

E pensamos: onde está o nosso lugar. Qual é o nosso lugar.

E os nossos dias passam a caber por inteiro apenas por dentro.

Porque lá fora, lá fora está a doer.

Olhem, Coisas!

2009-03-11T10:56:00.007Z

Há dias em que as palavras nos fogem, como o Diabo da Cruz.
Assim como as ideias que nos caiem pela rua fora, como quem mecanicamente deita uma beata ao chão já sem chama. Nem fumo, nem fogo. Apenas restos de nada.
Os dedos esquecidos deixam de doer pela falta de outros dedos, como quem toma uma anestesia ao pequeno-almoço.
Há dias em que a verdade das coisas nos grita de tal maneira atravessada, que nem a ferros a parimos.
Há dias em que é difícil sermos.
Sermos apenas. Até disso nos esquecemos.
E se há coisa fácil na humanidade é o esquecimento. É tão simples. Tão presente quanto banal.

Há coisas que de facto me dão nos nervos. E já nem sequer é o esquecimento.

Entre aquilo que sou, há uma que me caracteriza de forma sindical: a Indignação.

E eu pergunto-me: se um dia a perco, para que me servem os nervos?

(autor da imagem: desconheço. Por favor não me processem por isto.)

Festas Felizes

2008-12-18T18:43:00.007Z

E que 2009...

...seja bem melhor...

...que 2008...

ao deitar o velho Ano fora, não se esqueçam:

d e s e j e m ( s e ) !

Até pró Ano!

Beijos & Abraços

rb

Grito

2008-11-21T18:40:00.008Z

...peso no peito

onde condenso

um Grito feito só meu...

photo by fabiola fernandes

Curtas 37 - Palavra

2008-11-11T09:50:00.014Z

A Palavra tem inumeráveis definições. Mas nenhuma consegue exprimir o sentido dos momentos.

Não há explicação para a circunstância que a envolve, para o que nos provoca, para o que nos alenta e para o que nos magoa.

Para a audácia dos gestos, para a ternura de um sorriso. Para a contenção de um grito, que um abraço quer despontar.

E isso é tanto. E às vezes é tudo.

A coexistência de sentidos e sentires que não se explicam mas apenas se dizem, porque simplesmente se sentem e se misturam, como saliva num beijo, como olhares no desejo.

A Palavra tem esse fascínio. Ser absoluta e absurda ao mesmo tempo.

Ser gritada e silenciada.

Ser nua, crua, rude.

Amada. Viciada.

Amante. Desejada.

Inspiração criticada.

Transpirada. Exaltada.

Chorada. Amaldiçoada.

Ser Palavra dentro de nós, para nós e para os outros. Sem ses, quês e porquês.

Ser Palavra, numa existência simples e intimamente nossa. Tua e minha!

Porque o sentimento respira através dela.

Porque o amor não vive só de beijos, corpos e poros.

Sustenta-se num sussurro ao ouvido, com um “Amo-te…“ e saboreia-se a cada sílaba de cada Palavra de cada frase que desejamos ouvir, com um “Espero-te sempre. Para sempre…”

E que sentido isso tem? Que definição? Que conceito?

Tem aquele que lhe quisermos dar.

Tem aquele que quisermos ouvir.

Mas sobretudo o que quisermos sentir.

E isso é tanto. E às vezes é tudo.

(image by Marianne lacarrour)

Curtas 36 - Receita

2008-10-13T18:53:00.002+01:00

Misto de felicidade com travo de amargo pelo meio.

É esta a nossa receita, um agridoce explosivo, com mil e um ingredientes, sendo que um deles é misturado em silêncio para não revelar o verdadeiro segredo do Amor.

Temos doses suficientes para nos entregar um ao outro e sabemos que tantas outras, demasiadas outras, são desperdiçadas, ultrapassadas validades que o tempo não deixa nunca recuperar.

E este travo a Nós moscada do que ficou por viver e saborear…

Festa de corpos embebidos um pelo outro, mistura de poros e dedos descarnando a saudade. Grito de felicidade e êxtase, muito bem regado com beijos de mil um formatos insaciáveis.
Arrepios usufruídos como se provássemos a verdadeira pimenta da Vida. Deliciosas amostras gastronómicas do que é o sabor dos dias de um que se misturam nos dias do outro. E cada sabor deste cruzamento de paladares é único e sempre inigualável.

Todos diferentes, como devem ser. Nunca repetir receitas. Nunca descurar expectativas. Nunca deixar que os aromas frustrem no nosso prato.

E é isso que acontece quando misturamos a pele um no outro.
Quando a cozedura dos sentidos já não se faz apenas por dentro de nós, mas revela-se no tempo certo, a quatro mãos e serve-se a um único coração, com dois fios de batidas em ponto descompassado, até cristalizar num beijo de corpos colados.

O prato perfeiTU.

Curtas 35 - Entre Nós

2008-10-03T13:07:00.001+01:00

Existe este tipo de guerra entre nós, em que te aponto o silêncio e mato o ruído à nossa volta, e tu desferes-me com a indiferença de uma vida.

Já não tenho como me proteger. Nem mesmo como te (nos) salvar.

Gostava que te rendesses como no início, em que tudo era tão (quase) perfeito. Em que eu me sentia a mulher mais amada do mundo e pensava na sorte que eu tinha e outras não.
Mas nem armas tenho comigo. Se queres que te diga, até as oferecia, se as tivesse e se tu as pedisses.

E hoje, olho para as outras de soslaio e penso se elas, agora, pensarão o mesmo de mim. E vejo-me igual a tantas, perdidas numa tristeza recolhida, como se o sonho se tivesse partido a meio do caminho, sem saber muito bem quando e muito menos o porquê.

(…e o teu, quando foi que se partiu ? Quando foi que começou a rachar sem que tu desses conta ?...)

E gostava de saber a razão da tua declaração de guerra, quando à partida, eu sei que não a posso ganhar. E pior do que isso, tu também o sabes. E mesmo assim, foste implacável.

Hoje, mais do que dois (quase) estranhos, somos estranhos à pele um do outro.

Perdi-te o toque e os arrepios.
E tu, a vontade de me estremecer, como sempre aconteceu.

(…quando foi que se partiu ?...)

Sabes que mais?
Rendo-me.
Sem armas, sem silêncio, sem honestidades dilacerantes.

(…quando foi ?...)

Liberta-me de ti, que és o meu centro de tudo, até de mim mesma.

Olha-me nos olhos!

(…deixa-me ir apenas…)

Curtas 34 - Inspiração da Saudade

2008-08-28T10:02:00.003+01:00

A primeira coisa que faço quando acordo, é olhar no espelho em frente, à procura dos restos do teu reflexo. E ainda está lá. Impresso nas saudades com que tento lavar a tua ausência.

Ouvi dizer que a Saudade tem a característica de nos roubar o derradeiro descanso de um ponto final.

Fiquei intrigado e com a dúvida se essa pessoa me conheceria.

E foi um alívio saber que alguém, mesmo sem me conhecer e sem nada saber da minha realidade, compreende.

Compreende verdadeiramente o que são as reticências da espera e as interrogações do porquê.

Da falta de um reflexo ao lado do nosso, quando acordamos. Da falta de um rosto em frente ao nosso, na mesa de um qualquer café.

Do silêncio dos passos no soalho e da roupa amarrotada no chão do quarto-de-banho.

Sinto tanto a tua falta.

Até de tudo aquilo que me desagradava em ti. Do teu riso de troça a ecoar por todas as divisões, quando, por algum motivo, me aborrecia contigo.

E tento não lembrar de tudo aquilo que me dói: tu, aconchegada em mim durante as tantas noites que passámos juntos. Agora, apenas o teu reflexo que a minha memória teima em imprimir nas coisas, nos locais, em mim. Ainda em mim, apesar de ter guardado todas as tuas fotografias. Apesar de ter guardado todos os pertences que deixaste para trás, propositadamente ou por esquecimento. E nem quero acreditar que os deixaste na pressa de fugires.

Apesar de te ter “arrumado” dentro de uma caixa, o teu reflexo não me deixa.

Ou então sou eu que não o quero deixar, mesmo sabendo que nada fiz para partires, a não ser amar-te da única forma que o sei fazer. Intensamente, para que nunca haja lugar para arrependimentos e para um único “se”.

E tento a todo custo perceber o teu porquê, enquanto vou inspirando e expirando os meus dias de vazio. Enquanto por dentro estou partido em mil e um cacos.

Gostava de poder enterrar a memória do teu sorriso e das tuas mãos pequenas, que cabem por inteiro nas minhas. Gostava de esquecer o teu nome dentro do meu. Os teus beijos perdidos nos meus. O teu corpo mergulhado no meu. As promessas e as juras que lia nos teus olhos.

E gostava que me devolvesses o que fui. Por inteiro.

Podias voltar apenas para isso.

Para pores um ponto final à minha Saudade.

A inspiração, veio d'O Bilhete, Filipe Paixão.

(autor imagem ?)

Curtas 33 - (in)Decisões

2008-08-18T11:26:00.004+01:00

Hoje olho para trás e vejo como fui gerando e desenvolvendo o sentimento.

Ao ponto de chegar a este mesmo ponto, de que nada mais posso fazer por ele.

Maturou até ao limite que me foi imposto, como se depois de nove meses, nada me nascesse.

E resta-me vivê-lo assim, apenas por dentro.

E agora, que era suposto ter chegado o momento de uma decisão, continuo sem (me) decidir.

Não posso voltar para trás, nem posso ir mais adiante sem me esbarrar de frente com a realidade.

E essa realidade, que a via como uma barreira real mas invisível aos olhos do coração, hoje já não é bem assim.

Hoje já não me contento apenas com isso, já nada me basta.

Hoje vejo-a como um muro intransponível, apesar de me dizerem que nada é impossível.

Desculpem discordar.

Desculpem se o sentido da razão me diz o contrário.

Desculpem se tenho o pensamento mais frio de sempre, e os pés bem enterrados no chão, outra vez.

E a gravidade custa...

Hoje digo que a realidade já não dói como ontem.

Digo-vos que a realidade já não me consome os dias tristes de ausência.

Agora os dias são apenas isso mesmo: tristes, e a realidade é apenas isso mesmo: a realidade.

E há que viver com ela.

Pelo menos, quanto a isto já me decidi.

(Autor da imagem: desconheço...)

Insistência

2008-07-24T10:47:00.004+01:00

Se há coisa que não tem prazo de validade, é este espaço da memória com caminho obrigatório pelas mãos e que de novo nos devolve ao recolhimento de tudo o que somos.

Passa pela minha vida e fica mais um pouco. Fica, fica…

Tenho sede de te sentir por aqui.

Que me voltes a percorrer.

Que navegues na minha corrente sanguínea até ao coração para o fazer explodir.

Mas temo que não voltes nunca mais.

Temo que eu não volte nunca mais e que as minhas mãos desprezem o sentido do sentimento. Que me morram na insensibilidade de um corpo esvaído de ti.

Apesar da insistência bruta dos sentires, há coisas que são assim, perdidas desde o momento que acontecem.

E eu temo que não voltes nunca mais.

Ficas-me aqui, para sempre, no percurso dos dedos, que de novo me devolvem à teimosia da memória.

Curtas 32 – Até Quando

2008-07-16T18:57:00.003+01:00

Há coisas que pensamos e que nunca sabemos como as exprimir.

E às vezes nem é preciso, para quem saber ler o olhar, a distância, o frio da alma.

Há coisas que sentimos e que preferimos ignorar, e então, vamos deixando que elas nos esmaguem enquanto as tentamos estranhar dentro de nós sem saber muito bem como o fazer, como uma infecção nos atacasse o corpo.

Mas há coisas que não podemos deixar de dizer, nem deixar morrer.

Há coisas gritantes à espera de uma simples oportunidade.

Há certezas que não devemos esconder, nem de nós nem dos outros.

Já chega o castigo de uma vida de vazios.

E eu quero que tu saibas que o melhor de mim, não é meu.

É nosso.

É tão nosso como o tempo que não temos um para o outro. Tão nosso como a dor da distância. Tão nosso como o amor que nos une, talvez para sempre.

Que para além deste “nosso”, resta muito pouco de um todo, transformado num aglomerado de nadas que tento colmatar com coisas “comuns”. E sorrio, com uma vontade aparente.

Até quando isto…

Até quando este desassossego…

Até quando vou preferir a hora de sono ao sol do dia…

Até quando continuar a caminhada sem saber para onde vou…

Eu, que nunca fui pessoa de me iludir com nada nem com ninguém, que nunca pedi impossíveis, hoje era capaz de pedir algo deste género:

Posso ser Feliz?

[photo by Graça Loureiro]

Curtas 31 – Sometimes Goodbye is the only way

2008-06-26T09:33:00.004+01:00

Sem saber para onde vais, e sem medo do que vais encontrar, lá fizeste a mala deixando tudo bem claro: “vou em busca daquilo que me vai fazer feliz. Apenas o desconheço. Ainda desconheço!”

E lá foste tu, desprovida de tudo aquilo que viveste, como se tivesses rasgado a pele e regenerado outra, nesse corpo já tão vivido e tão desgastado de todo o tempo perdido, como tu referias.

Sou o que sou. E posso ser muito mais se um dia me for embora daqui. Estou cansada de sobreviver à vida! dizias.

E eu, que sempre desvalorizei e trocei das tuas palavras, soltava gargalhadas na tua cara, sempre que o dizias, porque para mim estava sempre tudo tão bem.

E hoje, deste-me a prova que afinal, eu não te tinha na mão como pensava.

Que tu, nunca foste um dado adquirido na minha vida, porque a minha vida nunca pode comprar a tua.

E hoje, estou mais pobre sem ti.

Hoje, arrependo-me do tudo o que fiz e fiz-te passar.

Por todos os embaraços, mas sobretudo por todos os desgostos. Aqueles vão fazendo perder o brilho do amor e apagando a chama.

A desilusão é um bicho silencioso que vai ceifando tudo o que de bom se constrói, com pequenas coisas, pequenas maldades, pequenas palavras.

Esquecemos é do significado delas e da forma como elas nos rodam no coração, como se uma faca nos rodasse na carne.

E tu nunca mo demonstraste. E hoje sei que nem o devias fazer.

O que estou eu a fazer aqui? Disseste tu tantas e tantas vezes.

E eu respondia-te com sarcasmo: porque casaste comigo! Agora, não há nada a fazer!

E voltava a soltar gargalhadas, como se o que tu disseste, fosse uma simples pergunta de retórica…

Mas não era.

Lá no fundo, bem lá no fundo, tu traçavas o teu plano. Só ainda não sabias como o fazer.

No teu sossego aparente e por entre sorrisos discretos que ias deixando escapar, tu alinhavavas trajectos e sonhos só teus.

Até que foste mesmo embora.

E hoje, peço que voltes para mim, quando no fundo, sempre imaginei que fosses tu que me pedisses, um dia, para ficar.

Hoje, despeço-me de ti todos os dias na esperança que me voltes a entrar pela porta, que deixo entreaberta.

Sinto a tua falta…

Até da tua vontade de me dizeres Adeus.

Depois de ti e de mim

2008-06-16T18:01:00.012+01:00

Dilato na memória confusa e seca, as sensações do corpo esquecidas.

Tento a todo o custo soprar para bem longe este manto de pó que me faz esquecer.

A solidão é terrível…

Mas o esquecimento em mim é dilacerante.

A sua consciência crucificadora.

Não te queria perder.

Ainda que seja apenas o esquecer de algo que na realidade não sou, não fui, nem nunca serei.

O que resta depois de ti, em mim?

Não sei.

Levas-me contigo e a única coisa que fica, são os restos.

E o desperdício de nós, é somente a sombra do que sou.

Depois de nós o que resta?

Poeira de mim,

Nas Memórias de ti,

Estampadas nas paredes do que fomos.

Escrito com uma "dica" do meu amigo Senti(r)dor que está aqui ao Lado.

Para ti, um Beijo.

(foto by Natasha Lyonne)

Curtas 30 - Marta

2008-06-02T18:18:00.006+01:00

O meu nome é Marta.

Não interessa o apelido. Não é ele que me faz melhor ou pior pessoa.

Não é ele que me garante o sustento nem é ele que me confere uma personalidade mais ou menos forte.

O meu nome é Marta. E isso basta-me. Não conheci o meu pai. Apenas lhe conheço o apelido que a minha mãe não quis que fizesse parte de mim. E dele apenas sei que fugiu com outra mulher mal soube que eu exista na barriga da minha mãe. Marta era o seu nome.

Talvez a minha mãe tivesse escolhido o mesmo nome para mim, para nunca se esquecer que foi por minha causa que ele partiu. Talvez a minha mãe se quisesse castigar para o resto da vida, castigando-me assim, com um nome, tão comum como outro qualquer, tão cheio de peso e amargura como nenhum outro.

Decerto que tenho os mesmos olhos do meu pai. Ela nunca o disse, mas sei-o. Quero acreditar que sim. Que quando ela olha para mim, é ele que revê, nos meus olhos grandes e amendoados. Tal e qual o meu pai. Quero acreditar que sim.

Tenho 20 anos e deixei de estudar para trabalhar. O dinheiro e a alegria são coisas que não rendem nem sobejam lá por casa.

A minha mãe entrega-se aos prazeres da bebida, à dependência dos homens e ao choro quando eles partem.

E eu, vou recolhendo os cacos da minha mãe, como se por magia os pudesse colar a todos de novo. Como se pudesse fazer o tempo andar para trás e ver a minha mãe como nunca a conheci. De sorriso no rosto e com carinho nas mãos para afagar a menina que nunca fui. Nem sequer lhe conheço o som de uma gargalhada de desanuvio.

Tenho 20 anos e da minha mãe conheço o soluço embargado de uma vida de castigo e de abandono por todos. Menos por mim, que cresci dentro dela e continuo a crescer, como se o cordão umbilical que nos uniu permanecesse intacto e eu permanecesse desejada no refúgio quente do seu ventre.

Chamo-me Marta e tenho 20 anos. Apesar de tudo, sinto que posso sorrir para a vida.

Só estou à espera que ela me dê a mão.

E isso basta-me.

(imagem retirada da net de autor desconhecido)

Quando te penso

2008-05-08T14:28:00.006+01:00

Quando te penso é isto que sinto:

Um adormecimento do Mundo lá fora

Dos gritos de fome e das guerras

Dos desaparecimentos, choros desesperados

Pessoas perdidas, prisioneiras e violentadas

De tempestades, de tragédias e de mortos

Quando te penso

O meu Mundo é perfeito

E muito pequeno para o tanto que ele é

O Meu Mundo, pequeno e disforme tem palavras minhas onde vês as tuas

Tem música e gargalhadas

Tem tatuado em paredes paralelas o meu nome e o teu, para nunca esquecermos

Tem sussurros e murmúrios de beijos

Desejos lascados ao tempo e corpos perdidos por entre mãos quentes .

Tem rupturas do músculo da memória

Por onde me escapam, autonomamente as sensações de um Tudo que fomos

De um Todo que somos.

Quando te penso

Não há mal que venha ao Mundo

Apenas mais um dia de Sol, depois de um aguaceiro

Um sorriso depois de um choro

Um Beijo de retorno, depois de um Adeus

Quando te penso, sinto-me tão-somente EU.

Momentos

2008-04-24T09:30:00.004+01:00

Chega aquele momento diariamente esperado, em que finalmente posso descansar da luta.

Dispo-me da pele de profissional, tomo um banho de estrelas e visto-me da madrugada nua e limpa.

Cubro-me com o lençol do silêncio e repouso nas memórias presentes dos teus braços que me acalentam o corpo e o coração.

E por breves momentos, nada de mal me pode acontecer.

Apago a noite com a memória dos teus beijos e a minha solidão, que não se dissipa, esquece-se por um ou outro momento.

Finjo histórias por entre os meus dedos junto com os teus, e os sonhos soltam-se entre uma respiração, e outra e outra, até que finalmente, fecho os olhos, e tudo o que me envolve és TU.

...até à chegada de um novo dia, de um novo acordar, de um novo EU...

(autor imagem ?)

Vácuo

2008-04-07T11:32:00.006+01:00

Piso

lugares

tua

inexistência

E não me sinto

Aperto a força da gravidade que me deita os olhos ao chão

E lavo com lágrimas, este inequívoco vazio de ti.

(Autor da Imagem ?)

Curtas 29 - O Sonho Comanda

2008-04-01T09:36:00.004+01:00

Há momentos que valem por uma vida, e a vida, parece que se cinge a esses momentos e às pessoas que os proporcionam.

A nossa vida, os nossos pensamentos, os momentos únicos, inigualáveis, inseparáveis do coração, da alma. Não da gente, mas do ser.

E o nosso ser, que não sabe o que é ser gente, eleva-se ao mais alto ponto que pode atingir.

E eu quero acreditar que esse alto, que esse pico de felicidade pode ser atingido e superado sempre, sempre…

Hoje, acredito que a Felicidade é isso mesmo. Algo de irregular e desproporcionado que ganha forma à medida que as mãos se entrelaçam. Que ganha cor, à medida do sabor dos beijos, que ganha dimensão e corpo num abraço sentido. E que ganha sentido, quando o ser se funde noutro ser.

Acredito que a felicidade é uma utopia, mas que a adrenalina e a taquicardia estão lá para nos provar o contrário, esporadicamente, sem aviso prévio e com a denúncia de um sorriso espontâneo.

Apanha-nos de surpresa, na curva dos sentires adormecidos e muitas vezes até esquecidos.

E quantas vezes esquecemos deles, por aí, num canto qualquer da vida, num momento especial guardado na memória e esquecido da pele, da carne e apagado dos sonhos.

Sonhai...

Acreditem que a felicidade é apenas um elevador que pára onde nós dizemos para parar e que de vez em quando, encalha entre dois andares.

Mas existe sempre um botão de emergência. E esse botão é a nossa vontade de querer chegar mais longe no nosso caminho e mais perto de um objectivo, de um sonho, de alguém.

Sonhai...

“O sonho comanda a vida” e dá um empurrão na materialização dos momentos que queremos como marcos no nosso Curriculum Vitae.

2007, Março 20

(Imagem retirada da net. Autor desconhecido.)

Curtas 28 - Ruas da Saudade

2008-03-11T18:39:00.004Z

É por entre os paralelos tristes das ruas da saudade que eu te encontro.

Junto das paredes húmidas do choro de quem não se consola simplesmente com a memória da pele, que não se gasta, mas se regenera a cada beijo, a cada sopro, a cada sussurro.

Encontro-me sozinha a vaguear de porta em porta, à espera de um sinal que te anuncie.

E vejo-me, pela minha própria sombra, um tanto vazia de mim, simplesmente porque não te tenho para preencher o resto que me falta.

Até que, esporadicamente, sem aviso prévio, sem notificação, tu surges, e espreitas-me no sobressalto do coração, numa dessas esquinas sujas da ausência, calma e pacificamente, como quem tem todo o tempo do Mundo para mim, para nós.

Chegas cheio de ti mesmo, a transbordar do que eu tanto reclamo e que tanto quero para mim.

E tu sabes o que isso significa. Tu sabes o que é esse encontro de almas, de poros e se suor, de olhares e cumplicidades.

Tu sabes e não queres esquecer nunca.

Queres vivê-lo sempre. Para sempre, como qualquer humano que se sinta assim mesmo, humanamente sedento por essa loucura a que chamam de paixão. Como tu e como eu. Viciados e presos um no outro, como um elo de aço, inquebrável.

E é por entre estes paralelos tristes e sós, destas calçadas e vielas a que chamam de saudade que nos encontramos e nos cruzamos pelo corpo e pelo espírito, em nome do amor que nos une como se de um sacramento inviolável se tratasse, transformando qualquer sonho intangível a todos os outros, assim, humanos, como tu e como eu.

É por aí que nos encontramos, nos becos, nas vielas, nos recantos escuros, durante o dia calcorreados por um milhão de pés incautos, sem saberem do testemunho de cada paralelo, de cada parede, de cada janela fechada sobre o mundo. O Mundo dos outros.

E nós conhecemos bem…

Conhecemos bem, a magia da Saudade e sobretudo a terapia de a matar, devagarinho, aos poucos e sem pressa, mesmo que esporadicamente, sem aviso prévio e sem notificação.

(imagem ?)

Abismos

2008-02-19T10:57:00.003Z

Sabes esse lugar, sem lugar, que ninguém sabe onde fica, mas suspeita existir.

Esse lugar escuro como a noite sem noite, frio como o dia sem sol.

Esse lugar sem destino e sem fim à vista, sem profundidade conhecida e sem largura.

Lugar perdido no meio do nada de um tudo, dentro e fora de nós, sem aromas conhecidos e de atmosfera transparente.

Lugar sem caminhos, sem direcções, sem mapa de estrada, sem Norte e sem Sul.

Esse lugar só nosso, por nós descoberto, por nós habitado e por nós amadurecido. Esse lugar, onde nos perdemos um no outro, palmilhando centímetro a centímetro todos os cantos recantos do mundo dos sentidos e do mundo um do outro.

Um lugar partilhado sem limites, porque não há limites a serem ultrapassados.

Não há prós nem contras. Há apenas a intenção do encontro e reencontro das almas.

E eu pergunto-me se o dia virá.

Esse dia, em que vou finalmente pisar o fundo desse abismo. Se caio de pé, como os gatos ou se me estatelo no chão em mil e um pedaços de sonhos desfeitos. Se lhe vou conhecer o pó da terra, e se as pedras inanimadas me estarão destinadas.

Ou se no fim e no fundo do que pensávamos nunca vislumbrar, tu me darás a mão, e juntos, contemplaremos as estrelas pintadas de beijos. O teu beijo, com o sabor da imensidão do mar.

Pergunto-me todos os dias, sobre esse dia.

E todos os dias, essas palavras produzem ecos, aqui dentro. Bem dentro, do que me fica.

(autor imagem ?)

Curtas 27 - Dia de S. Receber...prendas

2008-02-14T11:16:00.005Z

Em dia de Mercantilismo fútil, não tenho uma prenda para te dar.

Nem acho que é preciso. Deixei-me disso há muitos anos, no momento em que descobrir que não amo mais nem menos, por hoje ser o 14º dia de um Mês de Fevereiro de um ano 2008.

Num dia em que todos se lembram que são namorados, maridos e amantes, eu digo que não preciso que se lembrem de mim dessa forma. Não preciso que me retribuam nada pelo sentimento.

Continuo com o Amor dentro de mim. Continuo com as saudades suadas nas palmas das mãos, e continuo com os olhos frios e distantes, que comemoram a lágrimas vivas, mais um dia sem ti.

Não me sinto mais nem menos amada. Não me sinto mais nem menos especial.

Sinto-me exactamente a mesma mulher, que se sabe amada. E isso não basta?

Basta-me saber que sou uma parte integrante de alguém. Que faço parte de um outro universo, que bate sintomaticamente ao mesmo ritmo do meu.

A mim, basta-me saber-te do outro lado e de sorriso impregnado de nós, como uma fragrância.

Basta-me saber, que no Mundo, existirá um lugar para nós. Um qualquer dia destes. Um qualquer lugar, nem que seja um, dentro de mim e de ti, num dentro de nós.

Espaço, arranja-se sempre em almas generosas.

Por isso, hoje não tenho uma prenda para te dar, a não ser, a ânsia das mãos frias para se aquecerem e o corpo dormente pela falta do teu.

E tenho todo o meu tempo para continuar a esperar-te.

Amo-te…

É tudo o que te posso oferecer.

2008-02-12T17:58:00.000Z

Descobri que na natureza, os momentos sucedem-se e não se atropelam, transformando o nascer e o morrer de todas as coisas, numa dança bela e mágica.

E eu tento uma imitação reles e muito longínqua da perfeição da natureza.

Tento que o coração não tropece no pensamento e que as mãos não se cruzem quando devem estar receptivas para te receber.

Espero que o suspiro se mantenha pendente e que o fôlego não interrompa a tranquilidade. Mas solto o grito todos os dias.

O grito em que me grito.

Em que deixo que o meu corpo se consuma de pensamentos, de sentires e de recordações, de quando as minhas mãos se fundiam noutras mãos, quentes e macias.

E tento adivinhar-me o dia de amanhã.

A Natureza, não se adivinha. Apenas é.

E eu, não consigo contentar-me apenas com isso.

Dentro dessa magnânime perfeição, existe um nome, assim, imperfeito como o meu.

Vamos Jogar?

2008-02-01T11:00:00.000Z

Queres Jogar?

Trunfos?! Não tenho.

O trunfo muda, segundo a segundo. Naipe a naipe. Cartada a cartada.

Gosto pouco de jogos…

Muito menos de usar trunfos… E usar, no verdadeiro sentido da palavra.

Não uso dos meus recursos de mulher, para fazer valer seja o que for. Muito menos a chantagem barata para levar o meu bote seja a que Porto for.

Valho o que valho. E para mim, a minha maneira de ser, o meu carácter, a minha verticalidade, é o meu maior trunfo. Sem preço, sem validade e sobretudo sem vaidade.

Gosto de passar despercebida. Odeio egocentrismos e abomino a auto-promoção.

Não dobro a espinha perante ninguém, e não espero que ninguém o faça perante mim.

Por isso, eu até nem sei jogar.

Tenho a sinceridade à flor da pele. E o coração fora da boca. Digo o que tenho a dizer e tenho tentado aprender a ficar calada para não prejudicar os outros e não me prejudicar a mim também.

Mas, tenho TANTO ainda para aprender…para analisar.

E eu sei que há quem queira jogar comigo. Mas eu, não o faço. Deixo as cartas em cima da mesa, sem trunfo, sem cartada para matar o jogo.

Não pretendo fazer xeque-mate ao Rei nem à Rainha. Sou um mero Peão, neste enorme tabuleiro de jogadas que é a Vida.

Tenho um Templo de Amor dentro do peito, onde me alimento e fortaleço. E tenho os meus dias bons para me fazer andar para a frente.

Sabes, gosto de mim. E hoje, que completo 28 anos de existência, apetece-me abraçar-me e dizer-me:

És uma gaja porreira!! Não deixes que te vençam, nem deixes que te venças a ti própria.

Trunfos?

Até os tenho. Só que, lamento informar os outros jogadores, que EU, não sei jogar. Nem quero aprender a fazê-lo.

Sou como sou.

E ninguém é perfeito.

Curtas 26 – Come Back to Me

2008-01-22T14:21:00.000Z

Mais uma carta que te escrevo.
Mais uma carta que não sei se vais receber.
Mais uma carta, à qual não sei se me vais responder.

E eu, vou permanecendo deste lado da barricada, na fronteira entre o céu da tua presença e o Inferno da tua ausência, à espera que tu voltes.

Que tu, voltes para mim, com esses teus olhos azuis, imensos de mar e saudade.

E com essas tuas mãos, que a guerra sujou, mas que a memória das minhas ainda lhes reconhecem a maciez da pele e as intenções dos dedos a passearem pelo meu cabelo.

Volta…

Volta para mim…

Não permitas que o mar, da cor dos teus olhos, azede e nos divida.

Não deixes que o céu abra uma brecha no nosso horizonte.

E sobretudo, não desistas de voltar. De voltar para mim.

A espera dói. Como dói…

Por companhia, tenho as palavras por te dizer, que me choram todos os dias e todas as noites sobre a tua travesseira. Tenho os cigarros enfileirados na cigarreira, que um a um, vou matando, sem piedade. Tenho a memória do teu último olhar, de quem deixa o Mundo para trás e se vê, sem escolha possível, obrigado a entrar no Inferno. Esse olhar fundo, de quem não sabe quando volta, como volta ou se sequer volta.

Eu, encho-me todos os dias de esperança, com o teu último Amo-te, para sempre…

E tu, sobre os ombros carregados da bagagem, levaste uma súplica. A minha.

Sobrevive, meu Amor. Sobrevive!

E Volta...

Volta para mim…

Curta baseada no filme Expiação de Joe Wright

que simplesmente...adorei...

(imagem do mesmo filme)

Dúvida

2008-01-15T11:25:00.000Z

Cá por dentro,

Estranha-me a pele que um dia foi minha.

E os poros já não obedecem aos gritos.

Nem o encrespar dos pêlos ao frio da noite.

Toco-me,

E sinto-te como um manto de elasticidade.

Diz-me…

Quando foi que a tua epiderme encarnou na minha?

2008-01-07T09:35:00.000Z

A Felicidade, dói ou magoa?

Curtas 25 - Inverno de Mim

2008-01-02T10:50:00.000Z

É Inverno desolador. Lá fora e cá por dentro. Cá por dentro chove. Lá fora, apenas um frio muito frio, estranho aos dias e à pele.

É Inverno na minha vida.

Um Inverno que nunca quis conhecer.

Que sempre tentei ignorar. E hoje, agora, chove cá por dentro.

Lá fora, as folhas secas giram em rebuliço, como se os espíritos anunciassem mais uma partida.

A tua.

A tua partida e a anunciação de um longo e pesado Inverno de mim.

Nem sei se me apetece chorar. Nem sei se me devem sequer, tentar consolar.

Olho os rostos que me devolvem aquele olhar de Inverno, mas mesmo assim, é um Inverno diferente. É um Inverno sem o trago da bebedeira dos sentires. E é isso que eu tenho. Uma enorme bebedeira, onde tudo o que sou e conheço, bate nas paredes, agora ocas, desta massa de carne a que chamam de corpo. Não sei se devo chorar. Não sei sequer quem devo consolar, quando eu própria sinto os meus sentidos inconsoláveis.

Não sei o que posso vir a sentir a partir de hoje, deste interminável e consciente momento, em que a minha alma agoniza e o meu corpo, simplesmente, não reage. Só este Inverno, tenho a certeza que é permanente. Este frio na pele, este gelo no peito e este desconforto do olhar para o resto da vida.

Suponho que congelei as lágrimas que não querem cair por ti. Permanecem cá por dentro, onde se faz frio. E os espíritos, do lado de fora, retomam o seu ritual, compassado.

Recebo abraços quentes e palmadinhas nas costas, e entre os rostos de consternação, eu não me consigo rever em nenhum deles. Não são frios o suficiente. Não têm a mesma perda, a mesma embriaguês, o mesmo olhar perdido para o resto da vida.

Tu partiste, e eu ainda não acredito. Não posso acreditar porque não posso conceber a minha presença num Mundo, onde a tua existência, não passa de uma simples memória. A minha memória.

Que sentido faz isto?

Que sentido faço eu agora, sem ti?

No fundo, parte de mim, continua à espera que uma alma generosa me diga que tudo foi um engano e que a tua partida foi adiada para um tempo incerto.

Mas também sei, que isso é apenas esta maldita embriaguês a falar. Porque, apesar de tudo me soar a um terrível pesadelo, tenho esta certeza dilacerante de que não voltarei a ver o teu sorriso, nem a sentir o conforto umbilical do teu abraço, nem a ouvir o teu tom de voz, nem a sentir a candura do teu olhar.

Não voltarei, porque tu não voltarás.

E o que continuo a sentir, é este Inverno desolador. Apenas e só...

Lá fora e cá dentro.

Estranho aos dias e à pele.

(... o que farei eu da Primavera...)

(foto: 1000imagens - Paulo Moreira)

Curtas 24 - Amor de Guerra

2007-12-26T09:13:00.000Z

O meu Amor foi à guerra e saiu ferido.

Matou saudades como quem mata inimigos.

Rendeu-se com o hastear da bandeira branca, erguida à primeira súplica do teu coração a que o meu não consegue resistir.

O meu Amor foi à guerra e matou saudades, como quem toma um qualquer posto de controlo.

Veio ferido e cansado, de peito aberto e alma ensanguentada. Mas continua a matar.

As saudades.

Não sei por que luto.

Não sei o porquê de continuar a lutar.

Não sei porque não te venço nem sou vencida.

E mesmo assim, sinto-me uma ganhadora, que tudo perde e nada tem, em nome de uma guerra silenciosa. A nossa.

E em qualquer guerra, muito se perde, tal como este soldado sem quereres, que perdeu o coração, algures entre as tuas mãos. Foi feito refém sem se tornar vitima. Apenas se adaptou à morada do teu peito, com vontade de não mais regressar.

E o meu Amor, lá vai matando as saudades, mesmo ferido. Mesmo sabendo que nunca as vai conseguir matar de vez, porque esta guerra silenciosa, e nossa, não tem fim à vista.

Queria de uma vez por todas entregar-te as minhas armas, se tu me deixasses.

Largar o peso da arma do meu ombro macerado e rasgar as divisas.

Queria deixar de assaltar o teu peito e dilacerar-te o sentir.

Queria unir territórios inimigos e constituir a Paz entre o meu mundo e o teu.

Queria entregar-me a ti.

Queria isso…

Queria tanta coisa…

Mas, não me sinto vencida nem vencedora.

Apenas Rendida.

(imagem ?)

Mata-me

2007-12-17T08:59:00.000Z

Mata-me.

Diz-me que estou doente. Terminal.

Que o Amor apodreceu dentro de mim. Contaminou-me.

Infectou-me de mil e um sentimentos. Mais vivos do que eu.

Sentenciou-me com um milhão de razões. Que estou a cumprir.

Que o coração parou num ponto final. Vazio sem parágrafo nem travessão.

Que o sangue já não corre nas veias. Passeia-se.

Que as minhas mãos perderam o lugar. Do teu Corpo.

E as minhas pernas movem-se. Sem porquês.

Que o meu olhar já pouco fala. E pouco se sente.

É o melhor que tens a fazer. Mata-me!

Já nada provoco.

Perdi-me. De mim.

Pouco me sei, a não seres tu. Sobrevives-me.

E eu,

Apenas existo-me. Sem nada me existir.

R.B.

(foto: Dave Bowering)

Curtas 23 – Fazes-me Falta

2007-12-10T09:13:00.000Z

Sinto-me uma pequena casa vazia.

Sem jarras, nem flores.

Sem música, nem aromas a incenso de baunilha e ópio.

Uma casa empoeirada, de móveis cobertos por lençóis brancos e objectos mascarados de jornal envelhecido.

Entro, e cheiro-lhe o pó. Apenas.

Pó…

De memórias, de quando abria a porta e dava de frente com o teu sorriso.

Pó.

Da música, das velas sobre a mesa, do gelado comido a dois.

Pó.

De quando sentia que tinha um coração a fazer sentido dentro do peito.

Pó.

De quando as minhas mãos tinham a missão de te percorrer o corpo.

Pó.

De quando no sofá, as minhas pernas se sobrepunham nas tuas, e as mãos, autónomas, se entrelaçavam.

Pó.

De quando esta casa, fazia sentido em existir.

De quando tão pequena, me parecia tão imensamente grande.

Época, em que tinha uma identidade. E eu também.

Hoje, não sei o que sou e sinto a minha casa perdida.

Caiada de saudade.

Paredes lascadas de histórias.

Janelas enegrecidas, pelo amontoar de sonhos, sem lugar nem tempo para acontecerem.

E tudo isto, sob um telhado, feito de nada.

Fazes-me falta…

Tal como as flores às jarras, mascaradas de jornal envelhecido.

Curtas 22 - Partida sem Ida

2007-12-04T11:22:00.000Z

Partiste.

Fizeste a mala, aniquilaste o passado, com sede do futuro.

As meias de renda, que sempre te fizeram companhia nas noites frias, foram a única coisa que contigo levaste.

Partiste.

Meia dúzia de recordações na pequena mala, de quem te possuía o corpo assiduamente.

Sem valor.

Mas que fizeste por merecer... pensam eles. Pensam sempre.

Todos eles. Os que te devolviam um sorriso nojento, no fim de te consumarem.

Tu devolvias o sorriso. Amarelo. Sem sentido, a não ser para receber os trocos despojados em cima da mesa-de-cabeceira de uma qualquer pensão reles.

Como eles.

Esses.

Homens sem rosto, de quem guardas apenas isso. Um sorriso apodrecido. E um bafo putrefacto que o pescoço ainda hoje guarda.

O pescoço guarda memórias, que o resto do corpo prefere esquecer. Nos pulsos furados pelos cigarros em brasa. Nos arranhões, nos golpes auto infligidos.

Partiste.

Fizeste a mala.

Calçaste essas mesmas meias de renda. Marca própria. Tua.

Sapatos vermelhos e a mini-saia que o teu primeiro chulo te deu. O teu pai.

Partiste.

Fizeste a mala.

Meia dúzia de quilómetros.

Descalça dos sapatos vermelhos que te mastigavam os pés.

Fizeste-te à estrada.

Partiste.

E a vida atraiçoou-te.

Partiste.

Mas nunca te deixaram ir.

Eles.

Esses.

Homens sem rosto, de sorriso amarelo e bafo putrefacto, de quem o teu pescoço ainda conhece histórias.

(ao som de Sigur Rós)

Curtas 21 – Relatividade

2007-11-26T09:41:00.000Z

Sabes, tenho medo.

Tenho medo, que um dia destes, alguém tenha a ousadia de me vir falar de amor. Aquele amor banalizado, de príncipes e princesas, de castelos, tranças e cavalos brancos. Aquele Amor com que toda a gente sonha um dia, e que nunca acontece, mas que grande parte das pessoas, pensa que sim.

Tenho medo que este tiquetaque, em tom de bomba-relógio que em mim escondo, rebente, e te deixe escapar por entre as minhas sílabas danadas, sem ordem, principio nem fim e acorde aí, umas tantas consciências desenganadas pelas arritmias do coração.

Ousar falar-me de amor, depois de ti, parece-me impossível. Faz-me sentir que, ninguém o conhece como eu. Que ninguém o viveu como eu. Que mais ninguém teve o mesmo privilégio que eu tive.

Eu tive-o.

E eu tenho-o e guardo-o dentro de mim, quando outros se julgam capazes de saltar fora dele, para dele poderem falar.

Eu não te consigo falar deste amor. Não consigo saltar fora e racionalizá-lo, nem descrevê-lo na distância de ti. Parece-me humanamente impossível.

Este amor, não tem outra forma de expressão, que não seja a nossa. E eu, nem dessa forma consigo falar. Não o quero dissecar com adjectivos comuns. Acho que não o merece. É demasiadamente pouco para este TANTO.

O mais engraçado é que, no fundo, acho que toda a gente que diz que ama, pensa como eu.

E no entanto, isso, não deixa de me parecer, simplesmente, IMPOSSÍVEL de ser verdade.

Mas as verdades são assim mesmo. Relativas.

Tal como o Amor.

(written with a demon by my side, and an angel on my way...)

(imagem ?)

Just Be...Mine

2007-11-19T14:13:00.000Z

Existem cicatrizes que ficam.

Que marcam a pele, como quem marca um papel a carimbo.

E é isto.

Tenho um carimbo que te comprova em mim, para quando eu própria duvidar da tua existência.

Tu existes.

Inviolável, tingido a vermelho sangue, com gosto de fogo.

Existes, e hoje, só me apetece romper-te o lacre.

Violar-te!

E seres meu.

Meu, para sempre.

(a putty a delirar...)

(imagem ?)

Skin Memories

2007-11-12T18:23:00.001Z

Quando o tempo se mistura nas palavras

E a acção verbal se faz sentir em pleno

Quando tudo parece (im)perfeito

E as lágrimas vão buscar o sal do meu olhar

Quando a tua mão fazia magia na minha pele

Quando me dedilhavas a alma com os teus dedos

Quando a tua boca me falava ao corpo, baixinho

Quando os meus olhos chamavam pelo profundo dos teus

Quando a música fala de nós

Quando os trajectos são bem mais importantes que o destino

Quando o passado é mais presente que o meu hoje,

E o meu hoje se faz no minuto em que te vivo.

…

Quando te chamo sem tu saberes…

Quando me respondes sem eu te ouvir…

Quando…

Tudo isto é (ainda) poesia.

Enquanto…

A memória da pele, não nos atraiçoar

...

.....

......

Assim será.

(escrito, entre dois Mundos)

(imagem ?)

Cansaço

2007-11-05T11:07:00.000Z

Tenho os meus dias cansados

De um cansaço profundo e doente

Daqueles que nos afogam por dentro

E reviram entranhas

Daqueles que doem na alma

Aleijam o coração

E moem no corpo

Dias trémulos de cansaço

Sem identidade

Sem nada de dia

Sem nada de noite

Nem mesmo o testemunho das estrelas

Tenho os meus longos dias cansados

Um cansaço crescente e até injusto

Um cansaço maior do que eu

Maior do que as palavras cansadas que aqui deixo

Maior que o significado da palavra cansaço.

(imagem ?)

O Quanto de Ti em Mim

2007-10-26T09:34:00.001+01:00

O que é de ti que é meu?

Não falo da tua carne nem das tuas posses

Falo-te do imaterial, do invisível

Do mundo dos sentires

E das emoções

Daquilo que não se diz

Não se escreve

E não se omite

O que é de ti, que posso chamar de meu

O que é de ti, que só a mim pertence

O que é de ti, que só em mim (te) encontras

O que é de ti, que só em mim (te) descobres

Quanto dos meus olhos te chamam

Quanto das minhas mãos te pedem

Quantos dos meus (re)cantos fizeste teus

Quanto da minha vida se mistura na tua?

( O que é de ti?

Quanto de ti? )

Não me fales

Olha-me

Não me toques no que não se diz

Não se escreve

E não se omite.

…

Sente-me-te!