Dias a doer

Os dias têm sido pesados.

Daquele peso que pesa no cansaço. Que nos enche as mãos de nada.

Que nos prende a alma à corda, qual mola de roupa enferrujada.

É um pouco isso.

O peso da ferrugem. E claro, da corda, que nos vai roendo a carne em volta dos sentidos.

E os nossos dias passam a caber por inteiro apenas por dentro. E sangram por fora. Para lá da própria ferrugem.

Sem mais certezas que não um imenso vazio cheio delas.

E pensamos onde nos agarrar, senão naquilo que já não sabemos se somos. Na dúvida. Gigante novelo sem ponta visível.

E pensamos: onde está o nosso lugar. Qual é o nosso lugar.


E os nossos dias passam a caber por inteiro apenas por dentro.





Porque lá fora, lá fora está a doer.