Na impossibilidade das palavras
Mãe. Todo o teu silêncio é um grito meu. Estridência funda. Um silêncio que lamina em voz nenhuma e que me rasga um pouco mais os dias. Para que (todas) as cicatrizes nunca fechem de vez. Hoje todas elas abrem, sangram um pouco mais, e o teu nome, como um eco de canto de coro, emerge do longe onde tu estás. Em lamento de peito. Num embargo de voz. E assim sou. Um pequenino vazio impossível de dizer, por já não ter colo onde cair. As tuas mãos em abraço. Por mais que queira, por mais que ria, Mãe, por mais que uma luz se erga sobre mim, há sempre esta lágrima encostada ao peito, um lago pronto a chover. E este vazio pequenino que eu sou, adorna-se de uma dor maior. Uma incandescência de alma que alegria nenhuma consegue apagar. Porque “ A tua morte é sempre nova em mim. Não amadurece. Não tem fim ”. O esquecimento acontece-me na implacabilidade do tempo. O som da tua voz. Como quando se perde algo muito importante e não se sabe onde nem em que momento. E um dia acontec...