Não há vastidão de céu que engula a tua falta, ou marés que afoguem a parte de ti que em mim respira. Não há fado que seja digno da minha inquebrável saudade, nem poema, que mesmo ainda por escrever, a consiga matar.
[ao som de "Analyse" - Thom Yorke]
(imagem retidada da net)
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Tamanhos que nos medem as mãos.
Tamanhos que nos abarcam por inteiro em pedaços,
Que não sendo de nós,
Estão (são) em tudo o que nos constitui.