Curtas 22 - Partida sem Ida

Partiste.

Fizeste a mala, aniquilaste o passado, com sede do futuro.

As meias de renda, que sempre te fizeram companhia nas noites frias, foram a única coisa que contigo levaste.

Partiste.

Meia dúzia de recordações na pequena mala, de quem te possuía o corpo assiduamente.

Sem valor.

Mas que fizeste por merecer... pensam eles. Pensam sempre.

Todos eles. Os que te devolviam um sorriso nojento, no fim de te consumarem.

Tu devolvias o sorriso. Amarelo. Sem sentido, a não ser para receber os trocos despojados em cima da mesa-de-cabeceira de uma qualquer pensão reles.

Como eles.

Esses.

Homens sem rosto, de quem guardas apenas isso. Um sorriso apodrecido. E um bafo putrefacto que o pescoço ainda hoje guarda.

O pescoço guarda memórias, que o resto do corpo prefere esquecer. Nos pulsos furados pelos cigarros em brasa. Nos arranhões, nos golpes auto infligidos.

Partiste.

Fizeste a mala.

Calçaste essas mesmas meias de renda. Marca própria. Tua.

Sapatos vermelhos e a mini-saia que o teu primeiro chulo te deu. O teu pai.

Partiste.

Fizeste a mala.

Meia dúzia de quilómetros.

Descalça dos sapatos vermelhos que te mastigavam os pés.

Fizeste-te à estrada.

Partiste.

E a vida atraiçoou-te.

Partiste.

Mas nunca te deixaram ir.

Eles.

Esses.

Homens sem rosto, de sorriso amarelo e bafo putrefacto, de quem o teu pescoço ainda conhece histórias.

(ao som de Sigur Rós)