Mata-me

Mata-me.

Diz-me que estou doente. Terminal.

Que o Amor apodreceu dentro de mim. Contaminou-me.

Infectou-me de mil e um sentimentos. Mais vivos do que eu.

Sentenciou-me com um milhão de razões. Que estou a cumprir.

Que o coração parou num ponto final. Vazio sem parágrafo nem travessão.

Que o sangue já não corre nas veias. Passeia-se.

Que as minhas mãos perderam o lugar. Do teu Corpo.

E as minhas pernas movem-se. Sem porquês.

Que o meu olhar já pouco fala. E pouco se sente.

É o melhor que tens a fazer. Mata-me!

Já nada provoco.

Perdi-me. De mim.

Pouco me sei, a não seres tu. Sobrevives-me.

E eu,

Apenas existo-me. Sem nada me existir.

R.B.

(foto: Dave Bowering)