O Poeta não é um fingidor...

Tiveste vida de poeta.

Curta. Dorida. Calejada. Sentida e transcrita.

Como só os verdadeiros poetas conhecem, sentem e sabem descrever.

Daquelas vidas que reproduzem na perfeição, cada sílaba, cada palavra e cada vírgula que deixaste para nós.

Hoje fazias anos. Já nem sei bem quantos. Apenas sei que já eram muitos.

E muitos que tu não viveste, excepto o facto de tudo teres vivido nas palavras, na música do teu violino e na dor de pesadas ausências.

E essa viveste-a na exaustão. Até que o limite do cansaço deixou de te fazer sentido.

Hoje fazias anos.

Para além dos que te sentem e recordam sempre, apenas por dentro, hoje eu escrevo-te.

Hoje eu lembro-te.

À Memória do meu Avô poeta, Abílio Branco

Que hoje fazia anos

Já não sei bem quantos

Mas sei que eram muitos.

2009, Outubro 2.